El escriba, de Robert y Shana ParkeHarrison

El escriba, de  Robert y Shana ParkeHarrison
"Un libro debería ser un hacha para romper el mar congelado en nuestro interior" "¿Por qué la gente del futuro se molestaría en leer el libro que escribes si no les habla personalmente, si no les ayuda a encontrar significado a su vida?" J.M. COETZEE ("VERANO")

17/10/08

Sylvia Plath












Sylvia Plath , vivió 30 años, padecía trastorno bipolar y escribió uno de los más bellos poemas que recuerdo haber leído. El lunes 20, a las 20:00 horas, se presenta su poesía completa editada por Bartleby.


PALABRAS

Hachas después de cuyos golpes los sonidos del bosque

Y los ecos!

Ecos viajando

Lejos del centro como caballos.

La savia

Derramándose como lágrimas, como el

Agua al esforzarse

Por re- establecer su espejo

Sobre la roca.

La que chorrea y cambia

Su calavera blanca,

Comida por las verdes cizañas.

Años después

Las encontré en el camino.

Palabras secas y sin jinetes

De infatigables y ligeros-cascos

Cuando

Desde el fondo del estanque, las fijas estrellas

Gobiernan una vida.

(Traducción de Raúl Racedo)

16/10/08

David González y el Kebran en el Bukowski
























VIERNES
24 DE OCTUBRE
21:30





DAVID GONZÁLEZ
&
EL KEBRANTAVERSOS





MANO A MANO
CRUZANDO GUANTES



SOBRE
EL ENTARIMADO
DEL





BUKOWSKI CLUB






Los chicos malos presentan nuevos poemarios.
El "Satélite de inhóspito planeta" del Kebran, que ya lleva un tiempo orbitando mentes, se hará verbo.
"El demonio te coma las orejas", de David González, reedición ampliada y actualizada, prologo de JAB, una delicia que pude disfrutar en versión original hace bien poco.

14/10/08

Ya a vuestra disposición la revista"es hora de embriagarse (con poesía)"2 y 3


Gsús Bonilla y toda la buenísima gente de La Vida Rima, nos ofrecen en esta revista, "Es hora de embriagarse (con poesía)", números 2 y 3, una muestra de lo que se está escribiendo en la actualidad.


Una buena calidad, con excelente presentación, contenidos más que interesantes y amigos y amigos y amigos. Todo al insignificante precio de 0 € (cero, ni un duro, por la cara).
Digo yo que merecerá la pena echar un vistazo.

13/10/08

J. Jorge Sánchez. FILOSOFÍA DE LA MINUCIA

LA EVOLUCIÓN CREADORA

De pequeña hundía el dedo en la arena
y escribía mi nombre en la línea donde rompían las olas
para ver cuánto persistía.
En el colegio, rompía las puntas de los bolígrafos
para grabar mi nombre en las puertas de los lavabos
y comprobar, cada día, si allí continuaba.
De adolescente, segura de que mi nombre aguantaría un curso completo,
cogía la navaja de mi padre a hurtadillas y rasgaba el tronco de un pino,
inscribiéndome para la eternidad si sorteaba la resina.
En mi juventud, llenaba páginas
que engalanaba con portadas en las que mi nombre
no se amamantaba del título pues tenía vida propia.
En mi primera madurez, el nombre cedió ante la firma
relegándose al subsuelo del que sólo emergía, como una rama nueva,
en el buzón.
En mi madurez plena estampé mi firma en documentos
en los cuales mi nombre se perdía arriba, al inicio,
entre declaraciones, promesas, identificaciones y juramentos.
Ahora no juego con la arena,
en el colegio no queda rastro alguno de los que allí nos herimos,
el bosque de pinos de Llavaneres fue talado y reemplazado por casas,
a mi buzón llegan pocas cartas dirigidas a mí
y la mayoría antecedidas por un gélido "Sra."
y mis firmas, automáticas, han perdido de vista su origen.
Lo más terrible no es perder el nombre
sino contemplar cómo se va borrando poco a poco, poco a poco.

J. Jorge Sánchez.
FILOSOFÍA DE LA MINUCIA.
Bartleby Editores, Madrid, 2008.

(pirateado del blog de David González. Gracias)

Esta es una muestra del nuevo poemario de J. Jorge Sánchez. Vale tan sólo 8 euritos (8) y promete más maravillas como ésta.

Manolo Fuentes dice en el prólogo: "Filosofía de la minucia, de J. Jorge Sánchez, funda la voz de una mujer desposeída y rota que se afianza inestablemente en la batalla del lenguaje, en los fragmentos de una poesía de la conciencia que unifica el proceso de la escritura. La creación de una estirpe en la que apenas hay un nombre y el número de una calle porteña son las únicas marcas referenciales de una voz sin nombre cuyo monólogo dramático viene a ser la estrategia para inquirir minuciosamente el stream of consciousness de esta ficción textual"

Habrá que hacerse con él, ¿o no?

10/10/08

Allí donde habita tu destino

Allí donde habita tu destino

Desde el cielo cae tu triste lamento
Donde el agua forma cascadas de desánimo,
Donde el bosque encubre la luz del día.
Allí donde habita tu destino.

Las viejas hayas te protegen,
El musgo y las hojas consumidas te alimentan,
Las brujas te utilizan.
Soledad que quiere ser diosa.

Y tras el manto verde de vida
Te acecharán las más terribles dudas
Y volverás rendido.

En otoño, como siempre, regresarás,
Otro año más renacerás de tus cenizas,
Y cuando te despiertes el viento aullará tu nombre.


© Esteban Gutiérrez Gómez


Autor fotografía: © Jose Arcos Aguilar

4/10/08

Mahmud Darwish: In Memoriam

محمود درويش
لي حكمة المحكوم بالإعدام
ليَ حكمةُ المحكوم بالإعدامِ:
لا أشياءَ أملكُها لتملكني،
كتبتُ وصيَّتي بدمي:
"ثِقُوا بالماء يا سُكّان أُغنيتي!"
ونِمْتُ مُضرّجاً ومتوَّجاً بغدي...
حلِمْتُ بأنّ قلب الأرض أكبرُ
من خريطتها،
وأوضحُ من مراياها ومِشْنَقتي.
وهِمْتُ بغيمةٍ بيضاء تأخذني
الى أعلى
كأنني هُدْهُدٌ، والريحُ أجنحتي.
وعند الفجر، أَيقظني
نداءُ الحارس الليليِّ
من حُلْمي ومن لغتي:
ستحيا ميتةً أخرى،
فعدِّلْ في وصيّتك الأخيرة،
قد تأجَّل موعدُ الإعدام ثانيةً
سألت: الى متى؟
قال: أنتظر لتموت أكثر
قلتُ: لا أشياء أملكها لتملكني
كتبتُ وصيّتي بدمي:
"ثِقُوا بالماء
يا سُكّان أغنيتي!"
وأنا، وإن كنت الأخير
وأنا، وإن كُنْتُ الأخيرَ،
وجدْتُ ما يكفي من الكلماتِ...
كلُّ قصيدةٍ رسمٌ
سأرسم للسنونو الآن خارطةَ الربيعِ
وللمُشاة على الرصيف الزيزفون
وللنساء اللازوردْ...
وأنا، سيحمِلُني الطريقُ
وسوف أحملُهُ على كتفي
الى أن يستعيدَ الشيءُ صورتَهُ،
كما هي،
واسمَه الأصليّ في ما بعد/
كلُّ قصيدة أُمٌّ
تفتش للسحابة عن أخيها
قرب بئر الماء:
"يا ولدي! سأعطيك البديلَ
فإنني حُبْلى..."/
وكُلُّ قصيدة حُلمٌ:
"حَلِمْتُ بأنّ لي حلماً"
سيحملني وأحملُهُ
الى أن أكتب السطر الأخيرَ
على رخام القبرِ:
"نِمْتُ... لكي أطير"
... وسوف أحمل للمسيح حذاءَهُ الشتويَّ
كي يمشي، ككُلِّ الناس،
من أعلى الجبال... الى البحيرة






TENGO LA SABIDURÍA DEL CONDENADO A MUERTE
Tengo la sabiduría del condenado a muerte:
No tengo cosas que me posean.
He escrito mi testamento con mi sangre:
“¡Confiad en el agua, moradores de mis canciones!”.
He dormido ensangrentado y coronado con mi mañana...
He soñado que el corazón de la tierra era mayor que
Su mapa
Y más claro que sus espejos y mi cadalso.
He creído que una nube blanca me
Ascendía,
Como si yo fuera una abubilla con el viento por alas.
Y al alba, la llamada del sereno
Me despierta de mi sueño y de mi lenguaje:
Vivirás en otro cadáver.
Modifica tu último testamento.
Se ha retrasado la fecha de la segunda ejecución.
¿Hasta cuándo?, pregunto.
Esperaré a que mueras más.
No tengo cosas que me posean, respondo,
He escrito mi testamento con mi sangre:
“¡Confiad en el agua,
moradores de mis canciones!”
Y yo, aunque fuera el último,
Encontraría las palabras suficientes...
Cada poema es un cuadro.
Pintaré ahora para las golondrinas
El mapa de la primavera,
para los que pasan por la acera, el azufaifo
y para las mujeres el lapislázuli...
El camino me llevará
Y yo le llevaré a hombros
Hasta que las cosas recobren su imagen
Verdadera,
Luego oiré lo genuino:
Cada poema es una madre
Que busca a su hijo en las nubes,
Cerca del pozo de agua.
“Hijo, te daré el relevo.
Estoy encinta”.
Cada poema es un sueño.
He soñado que soñaba.
Me llevará y le llevaré
Hasta que escriba la última línea
En el mármol de la tumba:
“Me he dormido para volar”.
Y llevaré al Mesías zapatos de invierno
Para que camine como los demás
Desde lo alto de la montaña hasta el lago.






Mahmud Darwish


Traducción del árabe: María Luisa Prieto.
http://www.poesiaarabe.com/sabiduría_del_condenado_a_muerte.htm





HOMENAJE A MAHMUD DARWISH
Lunes 6 de octubre a las 19:30 horas. Casa Árabe. Madrid






El pasado 9 de agosto murió en Estados Unidos el poeta palestino Mahmud Darwish, figura mayor de las letras árabes, de quien solía decirse que era el más importante poeta árabe vivo.



Para rendirle homenaje, Casa Árabe ha organizado una lectura pública de sus versos que tendrá lugar el lunes 6 de octubre a las 19:30 horas en la sede de la institución en Madrid (c/Alcalá, 62).



De esta forma, Casa Árabe se suma al llamamiento realizado por el Festival de Literatura de Berlín para que se realicen este tipo de actos en todo el mundo, y se convierte en una de las instituciones que han decidido homenajear al poeta palestino en España.



En la lectura pública participarán los arabistas Pedro Martínez Montávez, Clara Janés, María Luisa Prieto y Rosa Isabel Martínez Lillo, traductores de la obra de Darwish al castellano; el periodista Alfonso Armada, los escritores Sara Rosenberg, Ricardo Gómez y Marta Sanz, el músico y poeta Ángel Petisme, la poeta Ana Rosetti, el editor y poeta Jesús Munárriz y las actrices Teresa del Olmo y Ángeles Ladrón de Guevara. El escritor Abdelkader Chaui y el poeta Abdul Hadi Saadoun recitarán a Darwish en su lengua original, el periodista y escritor Miguel-Anxo Murado lo hará en gallego, y el actor Jordi Dauder en catalán.

2/10/08

Roger Wolfe

A estas alturas no vamos a descubrir a Roger Wolfe. Quizá sea uno de los punteros en el movimiento del realismo sucio español (joder, cómo odio las etiquetas, pero son tan cómodas) actual. Su manera de mirar el mundo se define en esta frase: "Tienes derecho a expresar libremente todo aquello que te esté permitido decir". Esto quiere decir que está a la vuelta de todo.

Os voy a dejar unos cuantos poemas de él, y luego unas cuantas direcciones por si os pica la curiosidad.

Todo a güevo.

Violencia
Mi hija (año y medio) procuramos que nos vea
en los momentos buenos o mejores:
cuando nos abrazamos y besamos,
cuando las cosas discurren con lisura y eficacia,
cuando no hay gritos ni vajilla amenazada,
cuando nuestro roce cotidiano es fluido
y no hay asperezas que nos hagan estallar.
Es obvio que lo otro –lo regular, lo malo, lo peor–
también lo ve, y lo oye; pero creo
que después de todo
no nos las arreglamos
demasiado mal.
Es alegre, nuestra hija; y no hay foto ni momento
en que no sonría.
Le ha dado, quizá por todo ello,
por abrazar a otros críos cuando los ve.
Se lanza sobre ellos, los envuelve
con los brazos y les planta un beso en la mejilla.
A cambio de sus esfuerzos ya le han dado
algún que otro tortazo.
Delante de los ufanos padres en cuestión.
Y ayer llegó, a modo de confirmación definitiva,
la guinda del patrón de conducta habitual:
una niña, algo mayor que ella,
al verla repartir sus holas y sus besos
entre un grupo de críos,
se volvió hacia un niño y le susurró en voz baja:
«Esta niña es tonta.»
Me hubiera gustado
estamparle la jeta en el asfalto.
Y a sus progenitores
machacarles luego la cabeza.
Pero a eso
lo hubieran llamado
violencia

El poder de la palabra
Usté no sabe
con quién
se está metiendo
dijo el borracho
en la comisaría.
Porque soy
poeta
y fui tocado
por los dioses
con el poder
de la palabra.
Y le partieron
la otra ceja
antes de darle
por el culo
con su propia
estilográfica.
Compromiso
-¿Eres político, Lou?
-¿Político? ¿Con respecto a qué? Dame un tema.
te daré un pañuelo, y me limpias el culo con él...
Lou Reed, "Take no Prisoners"

Hay escritores
que se empeñan
en que los libros
siempre están
en otra parte.
Somalia
Nicaragua
Mongolia
Pernambuco
Sarajevo
qué más da.
Y si te paras
a pensarlo
tiene gracia
porque al final
aciertan
sin saberlo:
cualquier
jodida parte
menos donde ellos
estén.


El peso del mundo
No puedo leer un solo libro.
Una sola página.
Un solo párrafo.
Ni una línea.
No puedo escribir,
ni coger el teléfono,
ni encender un cigarrillo,
ni extender las piernas,
ni levantarme
siquiera
de esta silla.
Si me buscara
el pulso
estoy seguro
de que no me lo encontraría.
Realmente no sé
lo que me pasa.
No es asco.
No es hastío.
No es abulia.
No es cansancio.
No es indiferencia.
Son todas esas cosas
y no es ninguna.
Es como si el mundo
se me hubiera
parado
encima.

Más poemas de Roger Wolfe:
http://www.abelmartin.com/aper/wolfe/wolfe.html (la mejor muestra de su poesía)

28/9/08

otoño

Otoño

He salido
un rato
a fumar
a la calle.

Llueve,
no mucho,
pero llueve,
y empieza a oler
a otoño.

He sonreído
y luego
he cerrado los ojos
para respirar
mejor
ese olor
a libertad.


© Esteban Gutiérrez Gómez, 2008

25/9/08

La vida es sueño (una reflexión)

La vida es sueño. La verdad de la vida se encierra dentro de nosotros, en el mundo de las ideas. Nos esforzamos continuamente en trasladar ese mundo que nos habita al mundo llamado “real”. Fracasamos constantemente. Sólo en algunas ocasiones logramos realizar el paredro. Esa es la trampa, lo único que nos lleva a querer intentar efectuar la transposición, a decirnos: “es posible”. Sí, a veces, muy pocas, es posible, pero ¿merece la pena? La alternativa está ahí, y no somos capaces de verla; está, pero no queremos saber de ella. Nos entra el vértigo, el miedo irracional a ir contra la corriente. Tan sólo una pregunta, ¿por qué los más felices son esos a los que llamamos “locos”?

17/9/08

Holly















HOLLY

¿Qué miran
esos ojos?
¿Qué intentar
ver?

Curiosas
esferas de nácar,
Vidriosos
trocitos de ser.

¿Qué miran
esos ojos?
¿Qué intentar
ver?

Más allá
de los susurros,
más adentro
de la piel.

Me observa
y yo
la observo,
se pregunta

y también yo me pregunto
qué pensará ella de mí,
si sabrá que estoy
igual de desvalida,
que espero que llegue
el reencuentro diario
tanto como ella,
que es cuando
la acaricio
cuando nace
el calor
de mi hogar.

Más allá
de los susurros,
más adentro
de la piel.

¿Qué miran
esos ojos?
¿Qué intentar
ver?

Curiosas
esferas de nácar,
Vidriosos
trocitos de ser.


© Esteban Gutiérrez Gómez,2008
Para Chusa y Holly

16/9/08

SATÉLITE DE INHÓSPITO PLANETA (2)




















Acabo de recibirlo,
junto con el CREATURA nº 32.

Tiene una pinta estupenda.

Tardaré una noche en devorarlo.
Hoy mismo.

Empezando por detrás:

Nunca he perdido la esperanza,
Luna de quizás una noche acariciarte,
satélite de inhóspito planeta,
un anhelado sueño inalcanzable,

cobijo de borrachos y poetas,
una eterna canción inacabada.
Muchísimas gracias, Kebran,
te honraré,
y serás alabado
por estas difusas criaturas
que cobijan su alma perdida
bajo el manto de la noche,
refugiándose
en los bares.

A tu salud,
amigo.

12/9/08

SATÉLITE DE INHÓSPITO PLANETA

Una de las cosas que más me gustan de este mundo de ficción en el que ando metido, es conocer gente. Por lo general, y de modo natural, es gente afín a mí: ellos también prefieren este mundo de ficción.
Andrés Ramón Pérez Blanco, El Kebrantaversos, me reconoció en ese famoso Poesía en los bares 2, me saludó y me agasajó como si me conociese de toda la vida. Cuando nuestras miradas se cruzaron, lo entendí todo: vimos en ellas calidez y simpatía, conexión instantánea, ya no éramos dos teclistas anónimos en la blogsfera, ya no éramos dos desconocidos.

El Kebran tiene fuerza, se propone algo y lo consigue; se preocupa, coordina, contacta, convence, y reúne en su pequeña ciudad a un grupo grandísimo de poetas que ya son más que eso, son verdaderos amigos.
Me figuro que a todos les habrá llegado, como a mí, esa calidez y simpatía de su mirada, ese corazón abierto que nos ofrece todo lo que el pueda poseer.

Así que, desde entonces, Andrés Ramón Pérez Blanco, El Kebrantaversos, es mi amigo, y mi amigo acaba de publicar su primer poemario y su alegría nos inunda y nos contagia a todos los que le queremos, y yo estoy, en verdad, feliz por él.
SATÉLITE DE INHÓSPITO PLANETA, su criatura, es la manera más original que conozco de llamar a la Luna. No podía ser de otra manera.
Para tan grato alumbramiento se ha rodeado de amigos, porque nunca le faltarán amigos al Kebran, y él mismo dice: “Veo el libro y me emociono con el trabajo que ha puesto DEB (Déborah Vukusic) en corregirlo, LETI (Leticia Vera) con la portada, BONILLA (Gsus Bonilla) en maquetarlo, los prólogos de mi hermano DAVID GONZÁLEZ, de GSUS BONILLA y su ilustración, el resto de ilustraciones de LETI, de ANA RODRIGUEZ, esa pedazo de ilustración de ANGEL RODRIGUEZ, esos epílogos del DIONI (Dioni Blasco) y de JAVIER DAS”, y no deja de darles las gracias, gracias, gracias.

Gracias, a tí, poeta.
Suerte, alma valiente, y que todos esos versos de SATÉLITE DE INHÓSPITO PLANETA, lleguen allí donde tú quieras que lleguen.

11/9/08

Francisco Cenamor y Luis Luna: Nuevos proyectos


Dos amigos poetas preparan nuevos proyectos de cara al nuevo curso de literavida.

Francisco Cenamor, gran persona, que compagina su faceta de actor con su devoción por la poesía, impartirá durante los meses de octubre y noviembre un curso de teatro intensivo en LEGANÉS que tendrá las siguientes características.

Duración: 50 horas en 25 días.
Martes, miércoles y jueves de 19 a 21 horas.
Comienzo: mes de octubre.
Materia: exploración del espacio y el movimiento, creación desde lo cotidiano, voz y respiración, improvisación.
Precio: 250 euros curso completo (150 al inscribirse y 100 el mes siguiente).
Información completa: http://www.aulaplatosur.com/formacionpresencial.php (pinchar en "Privada").
Contacto: teatro@aulaplatosur.com o en este mismo correo. Tf 912883743 o 625096356.
Lugar: Aula Plató Sur. C/Siete Picos, 6 (entrada por la C/Madrid, junto a la Universidad) Metro Leganés Central.
Ya sabes, no tienes que ir a Madrid para hacer un curso así.

Por su parte, Luis Luna, inicia actividad como profesor de poesía en Escuela de Escritores. Más información aquí.

7/9/08

Death Magnetic: El nuevo disco de Metallica


Death Magnetic es el nombre para esta última entrega.

Por lo escuchado, vuelven los METALLICA de hace unos años.
Las letras tampoco tiene desperdicio (ya iré colgando alguna traducción)


Lista de temas:

1 - That Was Just Your Life

2 - The End of the Line

3 - Broken, Beat & Scarred

4 - The Day That Never Comes

5 - All Nightmare Long

6 - Cyanide

7 - The Unforgiven III

8 - The Judas Kiss

9 - Suicide & Redemption

10 - My Apocalypse


Video oficial de “The day that never comes”.
Si pincháis aquí, veréis una muestra de lo que os decía: la letra, la música y las imágenes forman un todo que es un auténtico poema:

4/9/08

FRONTERA

El poeta aragonés Fernando Sarría, en su blog Crepusculario Siglo 21 ha tenido la gentileza de colgar hoy uno de mis poemas: Frontera.
Gracias, Fernando.


Contando la intrahistoria de Frontera, he de decir que fue un poema específicamente escrito para la primera "Estatua Parlante" que se hizo en Fuenlabrada (año 2006 si mal no recuerdo). El motivo impulsor (siempre reivindicativo, como corresponde al orígen de estas estatuas o fuentes parlantes) de la misma, fue la muerte de seis subsaharianos al intentar escalar en Melilla el enrejado de la valla de seis metros que separa el hambre y la miseria de allí, del sueño con un mundo mejor aquí. Murieron colgados y ametrallados en las verjas que protegen de la inmigración "ilegal" este espacio político que llamamos España. Que los que percutieron sus metralletas fueran los policías marroquíes no significa que estemos limpios de culpabilidad.

Hoy, precisamente hoy, al mirar la portada del diario gratuito que ojeo cada mañana al ir a trabajar en el tren, encontré esta noticia: Al menos 120 inmigrantes han muerto en lo que va de año al intentar llegar a España.
Parece mentira que una estrecha franja de mar marque tantas distancias.


Os dejo con un fragmento de Frontera, si queréis leerla completa acudir al blog de Fernando Sarría.


FRONTERA (fragmento)

La única frontera que reconozco
la forman las babas del mar,
la aguamarina sobre la arena,
que va y viene,
que siente la ausencia de la Luna
y el calor del viento.


Y es frontera indefinida,
perdida en bucles efímeros,
en centellas salinas,
en dorados convertidos en pardos,
en húmedos que son mojados y
al instante
ya ni eso,
ya son secos trocitos nacarados
de vulva de mar.


Y nunca sé si estoy aquí o allí,
o si quiero cruzarla o no,
pero ando descalzo buscando jugar con ella
para que no me atrape,
pero dejándome mojar los pies.