El escriba, de Robert y Shana ParkeHarrison

El escriba, de  Robert y Shana ParkeHarrison
"Un libro debería ser un hacha para romper el mar congelado en nuestro interior" "¿Por qué la gente del futuro se molestaría en leer el libro que escribes si no les habla personalmente, si no les ayuda a encontrar significado a su vida?" J.M. COETZEE ("VERANO")

27/2/09

Foro de Patrañas

Foro de Patrañas en Febrero
Cuando leen diez cuentistas o recitan diez y veinte poetas, la voz que oímos es una única voz, es la voz que expresa el mapa que todos pisamos y las derivas que nos trazan, la voz que explica el camino, el más certero camino del placer y de la paz. Otra vez los de Patrañas nos convocamos para que la voz se exprese, la única voz. Este próximo viernes, día 27, a las 22 h. va a ocurrir otra vez el milagro. Todos nos invitamos a cerveza y poesía y realidad en lo de Mario, como la primera vez. En lo de Mario nos vemos.
Viernes, 27 de febrero, 22 h., Avd. Fuenlabrada, nº 12-posterior, Leganés.
(Alguien resumió la infiltración del desarrollo en nuestras vidas como la acción combinada de algo como el retrovirus VIH y un camello de barrio, primero destruye las defensas sociales contra el consumo inútil de mercancías y luego se dedica a crear nuevas necesidades.
Gracias al citado por este cuadro tan bien pintado).

26/2/09

Palabras habladas, recital




Quinta Sesión

Palabras Habladas

Invitado especial: La Bella Varsovia

Cuándo:

Jueves, 26 de Febrero

a las 21 h.

Dónde:

Picnic

C/ Minas 1, esquina C/ Pez

Metro Noviciado

Presentación del libro "Mass Miedo" de Gonzalo Escarpa





jueves, 26 de febrero de 2009
21:00 horas en
La Escalera de Jacob
Lavapiés 10


MADRID









El tercer libro publicado por el poeta Gonzalo Escarpa (Madrid, 1977) recoge las partituras textuales de los poemas-acción que ha presentado en los últimos años en diferentes escenarios. Escarpa entiende la poesía como obra permanente, y su presentación en directo como un espectáculo lingüístico que asimila los materiales de otras disciplinas como la performance o las nuevas tecnologías. Los poemas incluidos en 'Mass miedo' suponen un acercamiento de la poesía a la conducta, por lo que aparecen gastados por el uso, comprometidos con su utilidad. Como quería Ángel Guinda, Escarpa practica una poesía "que sirve al ser humano", una poesía más cercana a la provocación que a la consolación.Gonzalo Escarpa dirige el colectivo Redfósforo, el Centro de Difusión Poética de Madrid, el grupo [SIC] y otros proyectos como Humanimalidad, Hiperversos o el Ciclo de Poesía Rara Que Te Cagas. Actualmente es Director Editorial de Ediciones Trashumantes y coordinador del Festival Poético que organiza Arrebato, e imparte de forma continuada el Laboratorio de Creación Poética en La Piscifactoría (Madrid). Ha publicado Fatiga de materiales, No haber nacido, Mass miedo y el poema objetual mcetpm. En los últimos tiempos su trabajo se centra en el estudio de la poética escénica, las tecnologías de la oralidad, los componentes visuales de lo literario y la experimentación intergenérica. Ha presentado sus lecturas en escenarios como el Piccolo Teatro de Milán, la Casa de España en México o el Instituto Cervantes de Pekín.

24/2/09

Letras Revista digital LETRAS/ nº8 /año 09/ febrero

Letras Revista digital/ nº8 /año 09/ febrero

Sumario

Cine & Libro:
El amor en tiempos de cólera, Gabriel García Márquez, novela llevada al cine por el directorMike Newell.
Reseña Literaria:
Luis Borrás Doll, Caja de música, de Lara Moreno.
Narrativa:
Entrevista a Eva Monzón, ganadora del Premio de Novela Alfonso el Magnánimo de la ciudad de Valencia de 2006.
Cuentos Afrancesados de la Editorial Bartleby. El destierro de la Reina de Ana Bisignani.
Poesía:
Cecilia Quílez Lucas, El Cuarto día. Roberto Gutiérrez
Currás Intervalo. Gustavo Marcelo GALLIANO. Gema
Moraleja y Dexeo Editores. Gsus Bonilla. Pedro Luis Ibáñez Lérida.
Arte:
Festival Internacional de Arte de Marbella. I Edición de Fuengirola Art 09.
Relatos/ Ensayo:
Mañana de Rubén Sancho. Tres Relatos de Carlos Alberto Sinicki
Zona Roja:
Gaza por Carlos Penelas
MANIFIESTO CONTRA LA VIOLENCIA Y POR LA VIDA
Por Ana Herrera Barba.
Las guerras de Obama por Carlos Medina Viglielm.
Ya tocó por Salvador Moreno Valencia
Música:
Radio Macandé, Padre Jony

22/2/09

Francis Bacon y la literatura

La exposición de Francis Bacon en el Museo del Prado cuenta con más de 70 obras del artista, incluyendo composiciones únicas, además de un valioso material documental (fotografías, libros y periódicos) proviniente de su taller, material sobre el que Bacon se basaba para concebir sus composiciones.

La exposición de Bacon recoge desde sus obras más tempranas, hacia finales de los 40, hasta los últimos años de su vida, y está estructurada en secciones con nombres como:


§ Animal
§ Zona
§ Aprensión
§ Crucifixión
§ Crisis
§ Archivo
§ Retrato
§ Memorial
§ Épico
§ Final


Temas como la muerte, el sexo, el paso del tiempo o la naturaleza humana frágil quedan revelados através de esta exposición, dejando fe de la calidad técnica y pictórica de Bacon.Hay que mencionar también que con motivo de esta exposición de Bacon, el Prado ha organizado un programa con ciclo de conferencias, ciclo de cine, proyección de documentales, itinerarios guiados y visitas exclusivas para jóvenes.

Lugar: Museo del Prado, Edificio Jerónimos, planta baja, salas A y B.
Fecha: Del 3 de febrero al 19 de abril de 2009.
Horario: Martes a domingo, 9.00-20.00 h. Lunes, cerrado.

BACON, Francis





Retrato de George Dyer en un espejo, 1968




Óleo sobre lienzo198 x 147 cm




Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid



Uno reconoce que no tiene idea de muchas cosas. Entre esas muchas cosas, no tiene ni idea de pintura. Reconoce, también, que aun sin tener idea de nada, es un personaje curioso, por lo que se abre a nuevas experiencias.

Uno reconoce que ese mirar al vacío a ver qué pasa, le lleva a momentos maravillosos como fue el descubrimiento de la pintura de Bacon.

La pintura de Bacon, en principio abominable y grotesca, a Uno no le convenció nada de nada en aquella visita a Londres. Sería lo que fuese, pero el caso es que Uno se trajo grabadas en la memoria las imágenes aquellas con toda su animalidad.

Pasó el tiempo y se inauguró un museo en el que una obra de Bacon es una de las figuras cotizadas de la colección, según el saber de los entendidos. La presentación de la obra en cuestión, "Retrato de George Dyer en un espejo", el 16 de junio de 2001, corrió a cargo de Rafael Chirbes, un escritor hasta hace un par de años más valorado en Alemania que en España, a pesar de haber sido recientemente Premio Nacional de la Crítica y, casi por ende, escritor que a Uno le maravilla.

Después de escuchada la presentación del cuadro, Uno descubre la pintura de Bacon, el porqué de su animalidad, el valor de cada pincelada y el sentido de su estética. Uno capta todo eso y se declara entregado a esa pintura animal.

Años más tarde, Uno descubre que Rafael Chirbes utiliza esa textura creativa de Bacon en la obra en cuestión a modo de ensayo sobre la escritura. Uno tarda dos segundos en hacerse con El novelista perplejo, obra ensayística de Chirbes que contiene esa reflexión.

Después de pasados varios años, Uno les recomienda encarecidamente que lean El novelista perplejo antes de ir a ver la exposición sobre Bacon en el Museo del Prado.
Creo que se lo agradecerán.

20/2/09

Poesía en los bares IV


Será, como siempre, en Illescas.
El Kebran y la gente del CREATURA siguen en la carretera montando estas fiestas poéticas que son una barbaridad. Ya he ido colgando algo de lo que leeré.

DOMINGO
22 DE FEBRERO
18:00 HORAS
EN EL
O´CONNELL

18/2/09

Qué hacer mañana jueves en Madrid (la cosa va de tiros)

19:30 horas................... Hasier descarga en Madrid

El próximo jueves 22 se presentará (y ofrecerán alguna sorpresa) el poemario "Azken bala/La última bala" en el Hogas Vasco de Madrid, c/ Jovellanos num. 3 (Metro:Sevilla).

Tengo entendido que la puesta en escena de su poesía no tiene desperdicio.

Una muestra del buen hacer poético de Hasier Larretxea
LA ÚLTIMA BALA

Aprovecho mi última oportunidad.

Porque la palabra tiene tanta fuerza como una bala.

Ahora es tu turno.

A pesar de que yo muera,
este poemario sobrevivirá.
Este poemario será mi heredero.
Mi recuerdo.

Me puedes matar,
pero nunca asesinarás,
nunca destruirás la poesía.
Porque la palabra permanecerá en el tiempo.

¿Y la violencia?

20:00 horas................... Fuego cruzado en El Bandido


Silvia Oviedo, José Naveiras, Gsús Bonilla y Carlos Salem, a metáfora limpia, todos contra todos.

Será en El bandido doblemente armado (Calle Apodaca nº4 - Madrid) el jueves 19 de febrero a las 20:00 horas.

Que acudan allí los sedientos de sangre de tinta.

21:30 horas.................... Kike Babas en el Bukowski



Días de Speed a falta de Rosas
KIKE BABAS

Me hice con el libro después de oírle recitar (Gruta 77, especial HANKOVER/RESACA, you know). Me pasó como a Jab, que fue uno de los mejores momentos de la noche (y hubo unos cuantos). Yo no tenía ni idea de quién era Kike, pero me sonaba el nombre (luego supe porqué). Estaba allí, detrás del chiringuito de los textos. Compré el libro y me lo dedicó (Baco, haz el honor...). Seguir leyendo

Estos son otro tipo de "tiros", concretamente los mejores para empezar la noche.

Otro espectáculo que nadie se puede perder.

Y al señor Kike Babas le acompañará a las 22 horas Indio Zammit con su Elegí fracasar.

Respuestas (fragmento)

....“Lo corto con lactofilus”, silbó el trapichero.
“Ni lo pienses”, sugirió el sano.
“Ni te lo pienses”, aconsejó el que ya se había puesto......
“Dale de una vez”, se impacientó al que le tocaba la siguiente línea.


21:30 horas....................Pecado de silencio en Tapas y Fotos


Sí, efectivamente, somos pecadores (con tanto tiro, no es de estrañar).

Presentación en Lavapiés ( Tapas y Fotos (C/Doctor Piga 7)) del nuevo poemario de mi amigo José Naveiras. La del Buko estuvo genial, por lo que recomiendo no perdersela si tienes la oportunidad.

Voy a todo.
Allí nos vemos.

16/2/09

Una tarde de domingo








La música
de Iron Maiden
en el radiocasete.

El banco
más escondido
del parque.

El bolsillo
trasero
de un ceñido pantalón.

El paquete
arrugado
de Camel.

El humo dulce
de una china
de hachís.

La lengua
que sella
dos mundos.

Las risas

de los amigos

una tarde

de domingo.

14/2/09

Esta noche en el Buko: Golfos, golfos... Y cierrabares


(Segunda Ronda)

"lenguaje lunar, sale del corazón y otras veces de los huevos,en cualquier caso solo se trata de saber escuchar..."



ANANKE


HOZ


COURTNEY

KIKOMORAS


SANDRA



KAÓTIKA




c/Sanvicente Ferrer nº25 / MADRID

21:30h

13/2/09

Presentación de Territorio en Penumbra, de Luis Luna



Luis Luna será el próximo objetivo de nuestra autopsia poética de cada mes (Chusa & Baco).



De momento presenta su nueva propuesta Territorio en Penumbra en el Ateneo de Madrid a las 22,30 del viernes 13, dentro del ciclo que coordina Miguel Losada.



Recordad que el Ateneo está en la c/Prado 21, muy cerca de varios metros:Sol, Antón Martín, Tirso de Molina, etc.

11/2/09

Cosas que hacer un jueves por la tarde: Naveiras y Petisme

A las 21;30, en Madrid:


Presentaciones en Madrid de PECADOdeSILENCIO de José Naveiras


El libro de momento sólo se puede comprar en la web de la propia editorial (http://www.poesiaerestu.com/) o en los recitales, pero en breve se podrá adquirir en bastantes librerías como La casa del libro (ya hay bastantes libros de la editorial), El Corte Inglés, Crisol, etc.


Pues nada te espero en alguna de las presentaciones, no me faltes.







A las 19,30 en Zaragoza:



Este jueves poesía



ZARAGOZA. JUEVES 12.

Lectura de poemas y coloquio con Fernando Beltrán y Ángel Petisme.
Sala de Juntas. Facultad Filosofía y Letras, Universidad de Zaragoza.19, 30 h.

Recital de voces y amigos de Zaragoza con poemas de los dos poetas invitados.
Sala de exposiciones El Albergue (c/ Predicadores 70). 22, 30 h.

ZARAGOZA VIERNES 13.

Inauguración del “Estante Ángel Petisme” en la librería El pequeño teatro de los libros.(C/ Silvestre Pérez,21. Las Fuentes.) 20 h. La librería, El pequeño teatro de los libros, ha considerado ofrecer uno de sus estantes al poeta y cantante Ángel Petisme con motivo de su larga trayectoria profesional que se ha visto recompensada con el Premio Internacional de Poesía Claudio Rodríguez por el último de sus poemarios.



10/2/09

Los huéspedes: Ya a la venta

Se ha hecho rogar, pero por fin, Los huéspedes, la novela finalista del premio Drakul de Novela está a la venta en las librerías de toda España. La razón del retraso es que Rubén Sánchez ha estado puliendo la versión definitiva del manuscrito hasta última hora, dejándonos una obra más que recomendable para los amantes de la literatura de género, o del simple entretenimiento de la lectura. En definitiva, una novela amena y de calidad para un público cada vez más exigente, y que no se conforma con cualquier cosa.
Los huéspedes es un thriller ambientado en Madrid, en la época actual.
El protagonista es un corrector de novelas de terror que considera que su vida es un fracaso.
El autor de esta novela es Rubén Sánchez Trigos, un joven escritor de Fuenlabrada. Rubén es periodista y guionista. Ha colaborado con prensa y televisión, y ha escrito diversos artículos sobre cine y literatura de género. Guionista de cortometrajes, con los que ha cosechado innumerables premios, en 2005 co-escribe El intruso, protagonizado por José Coronado y nominado al Goya al Mejor Cortometraje de Ficción.
Actualmente es profesor en la universidad y trabaja en su tesis doctoral sobre "El zombie en el cine español de los años 70".

Fuengirola Art '09





La Asociación Cultural K de Cultura de Fuengirola

tiene el honor de invitarte a la Inauguración de la 1ª

Edición de Fuengirola Art 09, Arte Independiente en Fuengirola

Día 12 de febrero de 2009 a las 20h.
Lugar: Avda. Ramón y Cajal nº 11 (Villa Mercedes)
Fuengirola, Málaga, España

Desde el 12 al 15 de febrero se va a celebrar en Fuengirola la 1ª Edición de Fuengirola Art 09, que reunirá a una veintena de Artistas de diferentes comunidades y países que expondrán sus Obras artísticas en las modalidades de pintura, escultura, instalaciones, retrato en vivo, escultura en vivo…

La 1ª Edición de Fuengirola Art 09, cuenta con un programa de actividades paralelas a las expositivas y que tendrán lugar en el mismo lugar, ofreciéndonos recitales de poesía, música, exhibición de ropa pintada a mano…

El encuentro de Arte abrirá sus puertas al público desde las 12h hasta las 21h ininterrumpidamente desde el viernes 13.
Otra iniciativa (y van muchas) de nuestro amigo Salvador Moreno Valencia

9/2/09

Bajo la lluvia: Nuevo blog de J.Jorge Sánchez


J.Jorge Sánchez estrena blog: Bajo la lluvia.

Dedicado a todos los que quieran mojarse.

Para celebrarlo aquí tienen una poesía inédita (que, por cierto, provoca una tremenda reflexión):




EL TERCER HOMBRE

Todos somos agentes al servicio de una potencia extranjera,
traidores en trance de ser descubiertos y perseguidos por las alcantarillas de Viena,
durmientes enviados a territorio enemigo con el objetivo
de recabar la máxima información posible.

Espías de lo inerte que recogen datos
a la espera de volver al otro lado del telón de acero.
Agentes de Dios coleccionando retazos para
entregarlos al ser que aún no sabe que es.
Confidentes de la naturaleza que transmiten
-en código cifrado-
informes que ésta analiza sin descanso,
nerviosamente, buscando su autoconservación.
Observadores leales a la inconsciencia originaria
recabando representaciones para el mapa del deseo interminable.

En la danza de estos servicios secretos
a los cuales pertenecemos
no somos leales, tampoco, a la potencia
que nos reclutó.

Siempre nos convertimos en agentes dobles.

Informadores de la vida que escudriñan
las debilidades de lo inorgánico en los checkpoints.
Saboteadores financiados por la nada
conspirando para evitar que el ser llegue a ser.
Delatores que revelan al decrépito frío cósmico
las escondidas estrategias de las que se sirve la joven vida.
Infiltrados de la conciencia urdiendo
planes para ofrecer indemnizaciones compensatorias
a través de procesos secundarios.

Es entonces cuando, como sabía Mischa Wolf,
“algunos traidores conservan, o al menos se lo imaginan,
la ilusión de que sirven a dos amos”.

Mitigarían la dureza de la perfidia
si recordaran que todos somos traidores
y que en esta traición reside la única libertad posible.

Julio César Navarro: Homenaje y presentación de su libro póstumo



Este miércoles día 11 de Febrero de 2009, a las 8 de la tarde, en el Salón de Actos de la Asociación de Escritores y Artistas de España, calle Leganitos nº 10, vamos a celebrar el HOMENAJE a nuestro buen amigo JULIO CÉSAR NAVARRO, que al mismo tiempo también servirá para presentar su libro, desgraciadamente póstumo, pero no por ello menos bello, titulado TODO SIGUE ASÍ.

Participarán varios escritores y amigos, entre los que me atrevo a citar a Antonio Rómar, a David Torres y a Enrique Gracia Trinidad entre otros.

El acto será sencillo, con breves aportaciones de los participantes y presentadores y donde la voz de Julio podrá ser leída por aquellos que lo deseen, bien con un poema elegido del libro de Julio o bien con un poema o unas palabras en su memoria. También contaremos con un pequeño video y alguna sorpresilla. El acto será grabado por Juan Manuel Navarro, hermano de Julio, que nos ofrece así una oportunidad de guardar esta buena memoria
.


Jesús Urceloy


Sylvia Plath le negó la palabra a Dios después de la muerte de su padre. Conociendo el caso de Julio César Navarro, yo también lo hubiese hecho si no fuera porque no creo en él (no del modo tradicional).



AUTORRETRATO EN LA PARED




Se trata de acomodarse entre una luz y la pared.


Luego se toma un lápiz o un carbón


y se traza el límite de la sombra que aparece en vertical,


con muchísimo cuidado.


Lo he intentado de perfil,


pero resulta imposible si uno vive solo en casa.


Me conformo posando de frente


y el resultado es el correcto.


Luego me siento en una silla


en cualquier sitio entre aquí y allá.




Se trata de que pasen unas cuantas horas.




La estancia no llama la atención


ni en el sabor de sus esquinas.


No hay huellas de cadáveres borradas en el suelo.


Nunca se ha volcado por la ventana


la luz intermitente de un cartel luminoso


durante las noches.


Todo está limpio.


Nada en el ambiente del perfume


de una actriz que ha fracasado.


No hay ningún recuerdo entre los muebles.


Los vecinos apenas rompen el silencio alguna vez


y nunca es por nada importante.


En la estantería están los libros suficientes


para pasar inadvertidos


entre facturas viejas y la propaganda de hoteles cercanos.


Ni una sola botella de licor.


Ni siquiera se acumulan


platos sucios en la cocina.




En la pared el dibujo resiste.


Se trata de que se pase la vida.



Julio Cesar Navarro (Octubre, 1970 - Enero, 2009)

5/2/09

“Poetas, poetos y otras yerbas” Exposición fotográfica en Bukowski Club

El día 5 se inagura la exposición fotográfica“Poetas, poetos y otras yerbas” de nuestro amigo José Naveiras. Será en en el Bukowski Club (C/San Vicente Ferrer, 25. Metro Tribunal. Madrid).
La exposición se llama “Poetas, poetos y otras yerbas” porque muestra retratos de escritores y escritoras que el autor conoce. Junto al retrato, aparece un texto escrito para la ocasión por la persona retratada.
Entre ellos creo que estoy yo.
Además de fotógrafo, Jose Naveiras es poeta, dinamizador cultural, alma mater de la revista Es hora de embriagarse... con poesía y miles de cosas más.
El día 12 presentará en ese mismo lugar (buen día para aunar fotos y literatura) su último poemario Pecado de silencio.

Post Scriptum:
Como me mandes un correo y me digas que me he equivocado en algo te corto los h...

4/2/09

Recibido el CREATURA nº36


Contenidos (por El Kebran):

PORTADA tremendamente dulce (parece mermelada de melocotón) buen diseño del PINKY.
-EDITORIAL reiterándonos las gracias a ustedes los lectores, reiterando que ya somos Asociación y que en Enero todos nos ponemos nuevos.
-ESTABLECIMIENTO COLABORADOR: El bar más rockero de ILLESCAS, el mítico PEOPLE y sus increíbles hamburguesas que quitan el hambre en las madrugadas más duras.
-COLABORACIÓN: Poema de CONGO. En este número no hay EPISODIOS DEL ROCK AND ROLL.
-DÍAS DEL FUTURO PASADO: BILL RAYOS BETA nos muestra su enfado por la adaptación cinematográfica de THE SPIRIT y nos presenta al gran WILL EISNER.
-TÚMULOS: Otro poema brutal de ARMANDO GALLEGO.
-LA CRIATURA: STAR WARS FREAKS 2. Hay gente para todo y el PINKY nos da una muestra en fotos sobre los fans de esta saga.
-ENTREVISTA A SALVADOR MORENO VALENCIA: Ésta es mi sección. Dos páginas dedicadas a presentarte a este agitador cultural.
-COLABORACIÓN: TIME CRISIS por VANITY DUST. Mezcla en una página videojuegos con la situación actual. Me ha parecido buen artículo.
-COLABORACIÓN: NOCTÁMBULO, un poema de J.F. poema muy personal y que te llega en cierto modo.
-BASURERO DE TINTA: LETICIA VERA vuelve a conmoverme. Sin hacer la rosca a nadie sigo diciendo y diré que esta mujer vale muchísimo.
-MARIQUITA PUSSY. ¿Y dónde está ROTTEN PEE?
-MITOLOGÍAS, por LADY GROUPIE con la historia del robo de las manzanas de oro y lo capullos que eran los dioses antiguos, si los hubiere.
-LARGO y sus dibujos tan significativos. QUIÉN DA DE COMER A QUIÉN? Descubridlo vosotros.
-13x21: Y una historia sobre la pareja perfecta con un final sorprendente, pero esperado. Nadie es perfecto.
-CANAL NOSTALGIA, con una de las peores series de la historia de la televisión UN MÉDICO PRECOZ, aún recuerdo la puta voz que le pusieron al colega del protagonista y la mierda de guiones que tenía. Y creo que el tipo está triunfando y todo ahora mismo en otra serie, o no? (si alguien lee este post y sabe algo de esto, que me informe).
-EL FABULOSO HOMBRE IRÓNICO presenta su página en FACEBOOK.
-EL BAR con una escatológica tira sobre comida rápida.
-LA VOZ DE LOS DIOSES: Buen relato de dos páginas de ANA RODRIGUEZ PASTOR, aunque con un final un tanto acelerado.
-THE WHO, sus caricaturas y una canción en EL CANCIONERO.
-LAS FREAKY PORTADAS y un especial mamadas con el BATARANG y la verdad que la mamada se la podría hacer WONDER WOMAN que encima si lo veis bien pone cara de asquete.
-DO LADO DE LÁ DO LADO DE CÁ nos presenta una nueva zona del BRASIL, MINAS GERÁIS y sus peculiaridades.
-CORREOS DE LOS LECTORES. Sección acaparada por mi amigo ABEL APARICIO, tres poemas que espero te gusten.
-MI RINCÓN FAVORITO: Sección de VICTOR HUMANES en la que rinde un triple homenaje a cantantes de rock. Si quieres saber quién son tendrás que leer si artículo.
-LO QUE EL OJO NO VE. La historia de una mujer que antes fue sirena.
-ANA RODRIGUEZ PASTOR y sus tiras” gastronómicas”.
-LO ÚLTIMO VIENE AL FINAL, nos presenta a un grupo que para PEDRO DEL CERRO merecía mayor reconocimiento THE BIRDS.
-AGENDA CULTURAL con la mejor selección de libros, pelis, teatro y concis para que sepas lo que hay.
-CONTRAPORTADA. Es una composición entre SOR KAMPANA y LETICIA VERA con un poema que a mí me gusta muchísimo.

Atención a la entrevista con Salvador Moreno Valencia (un auténtico agitador cultural), a las cosas de Lady Groupie y al buenísimo relato de Rubén Bravo.

1/2/09

POESÍA COMPLETA : Sylvia Plath


POESÍA COMPLETA
Sylvia Plath




por María Jesús Silva
(atención a su nuevo blog: En busca de Ítaca)






Datos biográficos:
Sylvia Plath
nació en Boston el 27 de octubre de 1932 y murió en Londres el 11 de febrero de 1963. Está considerada como una de las figuras femeninas más importantes de la literatura del siglo XX. Es conocida como poeta aunque también tiene obras en prosa, relatos, ensayos y una novela semi-autobiográfica, La campana de cristal, donde narra sus aventuras de juventud, el descubrimiento del sexo, el internamiento en una clínica psiquiátrica, la relación amor-odio con su familia. Se la reconoce como una de las principales cultivadoras del género de la poesía visionaria como a William Blake o Dylan Thomas, aunque otros la catalogan de poeta confesional, genero iniciado por Robert Lowell. Casada con el también escritor Ted Hughes, se separaron menos de dos años después del nacimiento de su primer hijo. La separación fue producida por la aventura amorosa que mantenía Hughes y la poetisa Assisa Wevill. En el invierno de 1963 con muy poco dinero y enferma se suicida asfixiándose con gas mientras sus hijos, de tres y un año, duermen. Está enterrada en el cementerio de Heptonstall, West Yorkshire.
Cuando Sylvia Plath murió, ya había escrito una gran obra poética. Plath empezó a ensamblar sus poemas en un hipotético poemario que presentaba a concursos y editoriales, ese poemario fue evolucionando y cambiando de nombre, a veces el nuevo título no duraba más de dos semanas. Existe en su escritura un punto de perfeccionamiento constante, cada vez que construye un nuevo poemario arrincona el anterior; lo nuevo y lo viejo, esto le induce a cambiar el título constantemente. Sin embargo, esa mezcla de poemas antiguos y algunos nuevos fue lo que la llevó a firmar el contrato en 1960 bajo el título, The Colossus, donde identificaba la figura de su padre con los horrores del nazismo. Durante dos años siguió escribiendo igual pero ya no intentaba encontrar un título-madre con desesperación. Cerca de la Navidad de 1962 Plath recogió y ordenó en una carpeta los poemas que hoy conocemos con el nombre de Ariel, apuntó que la secuencia empezaba con la palabra “amor”y terminaba con la palabra “primavera”. Así lo publicó años más tarde su hija Frieda. Este volumen era algo distinto de lo que la poeta había planeado, incluye parte de lo que tenía escrito y unos veinte poemas nuevos.
En 1982, Plath fue la primera poeta en ganar un premio Pulitzer póstumo por Poemas completos-The Collected Poems (1981).

poema 194

Ariel
Estasis* en la oscuridad.
después, el azul e insustancial
diluvio de peñascos e infinitudes.
Leona de Dios,
eje de talones y rodillas,
¡Cómo nos fundimos en una! El surco
se abre y avanza ante nosotras, hermana
a cuya cerviz marrón y
arqueada no consigo asirme,
las bayas con mirada de negro
lanzan oscuros
anzuelos,
bocanadas de sangre negra y dulce,
sombras.
Algo más
Me lleva por el aire, arrastra
muslos, cabellos;
escamas que se desprenden de mis talones.
blanca
Godiva, así me voy esfolando, despojando
de manos muertas, de rigores muertos.
Y ahora voy dejando
espuma sobre el trigo, un centelleo marino.
El grito del niño
se disuelve en la pared.
Y yo
soy la flecha,
el rocío que vuela
suicida, unida a esta fuerza
que me impulsa hacia el ojo encarnado, el caldero del alba.

27 de octubre de 1962
*Estasis: del griego, parada, detención.

Este poema es muy importante para ella, está escrito el día en que cumplía 30 años. Ariel es el nombre del caballo que ella montaba y nos describe en sus versos la sensación de liberación, de purificación, la transformación de convertirse en otra volando en su caballo, de ahí que utilice versos como: escamas que se desprende; así me voy esfolando, despojando; Y ahora voy dejando.
Se podría decir que es un poema que encierra varios estilos: por un lado se observa un sentimiento dramático (v,7); también hay una parte, bucólica (v, 10, 23, 28), y rasgos religiosos (v,3, 4).
Metáforas: (v,3, 13, 23, 27, 28).
Los primeros tres versos del poema nos muestran una máxima de carácter existencial.
Exclamación retórica (v,6).
Optación (manifestación de un deseo) (v, 19,20,21).
Prosopopeya (v,10,28).
En el v,10 aparece la palabra negro que tantas críticas la ocasionó y la acusación de racista radical.

Más tarde apareció un volumen titulado Vadeando el agua (1971) que contenía la mayoría de los poemas escritos entre los dos primeros libros, y ese mismo año salió a la luz Árboles de invierno que reunía dieciocho poemas inéditos del último periodo, junto con su obra radiofónica en verso Tres mujeres.

Los poemas en los que se basa este volumen: Poesía Completa, alberga tres fases de creación:
La primera fase se podría denominar Juvenilia (poemas de juventud). Están marcados por la juventud, con un sistema de símbolos e imágenes. Fueron escritos tres o cuatro años antes de 1956.

Ej. poema 23.
Monólogo a las 3 A.M
Mejor que se desgarre
cada fibra, que la ira fluya
desatada, la sangre empapada, vívida,
el sofá, la alfombra, el suelo,
mientras el calendario con forma de serpiente
me asegura que estás
a un millón de verdes condenados de aquí;
mejor eso que quedarme aquí sentada, muda,
convulsionándome así bajo las espuelas de los astros,
con la mirada perdida, echando pestes,
maldiciendo todas y cada una de las veces que nos despedimos,
que los trenes partieron
arrancando a esta loca, estúpida magnánima
de su único reino.


En el poema aparece la figura de pensamiento descriptivo en forma de retrato que incluye tanto los lugares, como el aspecto exterior y moral (v, 3, 4,7, 9, 10, 12).
En estos versos y en el poema en general va enumerando los elementos físicos y sentimentales por los que se mueve. Aparece en el conjunto un epifonema (reflexión final) que nos resuelve el deseo de las afirmaciones anteriores.
Perífrasis (v, 6, 7).
Asíndeton (v, 4, 8 y10).
Metáfora (v, 5)
Imágenes metafóricas (v, 2, 3, 9, 13)
Versos largos que consiguen un ritmo lento y un tono grave en la expresión.
El poema es un deseo de sentimientos encontrados en los que se intenta desprender de los que aprisionan para ir encontrando la ligereza. Aparece el victimismo.

La segunda fase va de principios de 1956 a finales de 1960. A finales de 1956 nacen los poemas de su primer libro, El Coloso. Pasó por diferentes moldes estilísticos hasta encontrar su verdadera temática y su voz.

Ej. poema 123.
El Ahorcado
Asiéndome del cabello, un dios se adueñó de mí.
Sus descargas azules me achicharraron como a un profeta del desierto
Las noches se volvieron invisibles, como el tercer párpado de un lagarto,
un mundo de días blancos y escuetos en una cuenca sin sombra.
Un hastío rapaz me ató a este árbol.
Si ese dios fuera yo, haría lo que hice.
27 de junio de 1960

Este poema contiene una reflexión sobre la vida con rasgos religiosos hacia un dios (v,1).
Al final del poema hay un epifonema resolviendo las dudas y afirmaciones anteriores (v,6). Este último verso justifica la actuación del destino, él es el que manda.
Aparece un símil (v,3). Hay un tercer párpado en algunos animales que no es visible. La comparación con los humanos sería el repliegue semilunar que se forma en la conjuntiva.
Imágenes metafóricas (v, 2, 3, 4, 5).
Vuelve a utilizar el verso largo para conseguir ese ritmo lento y tono grave en la expresión.
El poema en su conjunto alude a los electrochoques que la poeta recibió durante su primera crisis. Como en la mayoría sus poemas utiliza un hecho preciso de un determinado momento.
En esta época aparece el asiento mitológico en el que se basan la mayoría de los poemas y se descubre un cierto abandono de la crudeza.

La tercera y última fase creativa de Plath empieza más o menos en septiembre de 1960, es entonces cuando empieza a datar los poemas en su versión final. A partir de 1962 empezó a guardar todos los manuscritos como tales y también las versiones finales provisionales.

Ej. poema 195.
Amapolas en octubre

Para Helder y Suzette Macedo
Ni siquiera los cúmulos de esta aurora saben qué hacer con tales faldas.
Ni la mujer que va en la ambulancia,
Cuyo rojo corazón florece a través del abrigo tan asombrosamente.
Son un don, un don de amor
no requerido
por este cielo,
que indolente y flamante
quema su monóxido de carbono, ni por esos ojos
tan pasmados que, por un instante, se inmovilizan bajo los bombines.
Ah, Dios mío, ¿qué soy yo
para que estas bocas tardías se abran a gritos
en este bosque de escarcha, en este amanecer de ancianos?
27 de octubre de 1962

Imágenes metafóricas (v, 1, 3,)
Reduplicación (v,4).
Similicadencia (v,7).
Aparece un retrato fugaz en la descripción (v,3) que nos aporta una imagen tanto física como moral de la mujer que va en la ambulancia. En un solo verso nos la muestra y la vemos en su conjunto.
El final del poema se cierra con una pregunta retórica en forma de máxima (v, 10, 11, 12).


Opinión personal:

He intentado acercarme a una mujer que empezó a escribir y a publicar a los ocho años y que murió a los treinta. Algunos críticos la han calificado de loca esquizofrénica. Creo, sinceramente, que en ningún momento su actitud refleja los comportamientos de la locura. Desde mi punto de vista su trastorno bipolar la llevó a padecer conductas maniaco depresivas, seguramente, mal tratadas y mal medicadas. Una persona de gran sensibilidad que no consiguió afrontar, ni superar, diferentes momentos de su vida sentimental, tanto la amorosa, como la orfandad que marcó la totalidad de su corta vida, un terrible arañazo que no cicatrizo nunca. Ese vacío absoluto que en el invierno de 1962/63 pudo más que ella. Nada más lejos de aquellos que han afirmado que: “odiaba a los negros, porque utilizaba la palabra ‘negro’ y la pluralizaba: su racismo la asfixiaba y esto la llevo al suicidio con gas.” Existen muchas y diferentes versiones, supongo que es fácil hablar de alguien que ya no puede defenderse o afirmarse.
Morir
es un arte, como todo.
Yo lo hago excepcionalmente bien.
Tan bien, que parece un infierno.
Tan bien, que parece de veras.
Supongo que cabría hablar de vocación.
(de su libro Ariel)
Se debatía entre el “yo” verdadero y el ficticio, y esto la ocasionó problemas en sus relaciones con los demás. Sin embargo, ella, era una gran luchadora y quería ser feliz a pesar de todo, quería amar, cuidar a sus hijos y aportar su mano para transformar la sociedad.
Poeta trascendente y simbólica, cuyo sentido del mundo del subconsciente desarrolló a través de un lenguaje rico y cuidado que supo unir a la imaginación con dosis surrealistas. Plath se inspiraba en Virginia Wolf y Emily Dickinson, a quienes consideraba “sus madres literarias”. Poemas yuxtapuestos, a través de los que comunicaba su estado de ánimo, la intensidad de sus sentimientos. Gusto por lo oscuro, lo lejano, unido a esa gran capacidad de observación que nos transmiten las imágenes que crea. Hay dosis extremas de tenebrismo y tremendismo, eso hace que el poema pierda fuerza por el exceso, demasiado recargados. Sinceridad que la caracteriza a la hora de expresar sentimientos por duros que sean. Rabia y fuerza en toda su obra. Escasa ironía y a veces no bien conducida. Ternura, sobretodo, en la contemplación de sus hijos. Poemas todos ellos en verso libre, carentes de métrica y de rima.
Algunos han hablado de genialidad y la han comparado con Rimbaud. Las comparaciones no me gustan y las etiquetas menos, aunque a veces son inevitables, pero esta no la comparto, yo no la considero una poeta genial, sí excelente y mejor en la última etapa en la que veo un estilo más preciso y definido, más centrada, menos divagadora, con versos menos recargados, utilizando la simpleza de las palabras corrientes para mostrar las imágenes que define, sin tanta explicación negra, más directa, con versos secos y profundos:

¿Hay algo tan real como el llanto de un niño?
El chillido de un conejo puede ser más salvaje
pero no tiene alma.
(poema 220, La amabilidad).


Bibliografía consultada:

Este tímido análisis no hubiera sido posible sin:
-Traducción y notas de Xoán Abeleira dentro del libro: Poesía Completa de Sylvia Plath. Muy extensa y detallada toda la información que aporta el libro, tanto de la parte biográfica como del comentario de los poemas y la traducción. Gracias por ese trabajo tan esmerado y correcto, por hacerlo tan magníficamente bien y ponérnoslo tan fácil, Xoán.
Imprescindible y compensable leer esas ‘notas’ a todo el que se embarque en el descubrimiento y lectura del libro de poemas.
-Diferentes versiones en referencia a la biografía y obra de Sylvia Plath en páginas de internet.

© María Jesús Silva.




*************
PERSECUCIÓN

Una pantera macho me ronda, me persigue:
Un día de estos al fin me matará.
Su avidez ha encendido los bosques,
Su incesante merodeo es más altivo que el sol.
Más suave, más delicado se desliza su paso,
Avanzando, avanzando siempre a mis espaldas.
Desde la esquelética cicuta, los grajos graznan estrago:
La caza ha comenzado; la trampa, funcionado.
Arañada por las espinas, ojerosa y exhausta,
Atravieso penosamente las rocas, el blanco y ardiente
Mediodía. En la roja red de sus venas,
¿Qué clase de fuego fluye, qué clase de sed despierta?

La pantera, insaciable, escudriña la tierra
Condenada por nuestro ancestral delito,
Gimiendo: sangre, dejad que corra la sangre.
La carne ha de saciar la herida abierta de su boca.
Afilados, los desgarradores dientes; suave
La quemante furia de su pelaje; sus besos agostan,
Dan sed; cada una de sus zarpas es una zarza;
El hado funesto consuma ese apetito.
En la estela de este felino feroz,
Ardiendo como antorchas para su dicha,
Carbonizadas y destrozadas, yacen las mujeres,
Convertidas en la carnaza de su cuerpo voraz.

Ahora las colinas incuban, engendran una sombra
De amenaza. La medianoche ensombrece el tórrido soto;
El negro depredador, impulsado por el amor
A las gráciles piernas, prosigue a mi ritmo.
Tras los enmarañados matorrales de mis ojos
Acecha el ágil; en la emboscada de los sueños,
Brillan esas garras que rasgan la carne,
Y, hambrientos, hambrientos, esos muslos recios.
Su ardor me engatusa, prende los árboles,
Y yo huyo corriendo con la piel en llamas.
¿Qué bonanza, qué frescor puede envolverme
Cuando el hierro candente de su mirada me marca?

Yo le arrojo mi corazón para detener su avance,
Para apagar su sed malgasto mi sangre, porque
Él lo devora todo y, en su ansia, continúa buscando comida,
Exigiendo un sacrificio absoluto. Su voz
Me acecha, me embruja, me induce al trance,
El bosque destripado se derrumba hecho cenizas;
Aterrada por un anhelo secreto, esquivo
Corriendo el asalto de su radiación.
Tras entrar en la torre de mis temores,
Cierro las puertas a esa oscura culpa,
Las atranco, una tras otra las atranco.
Mi pulso se acelera, la sangre retumba en mis oídos:

Las pisadas de la pantera lamen los peldaños,
Subiendo, subiendo las escaleras.



EL OJEADOR DE CONEJOS

Aquél era en un lugar de poder:
El viento me amordazaba con mi propio cabello,
Arrancándome la voz, y el mar
Me cegaba con sus luces, mientras las vidas de los muertos
Se desplegaban en él, expandiéndose como el aceite.

Allí degusté la malignidad del tojo,
Sus negras espinas,
La extremaunción de sus yaros amarillos,
Eficientes, tremendamente hermosos,
Y extravagantes como la tortura.

Tan sólo había un sitio adonde ir.
Cociendo a fuego lento, perfumados,
Los senderos se iban estrechando hasta la hondonada.
Y los cepos parecían casi como anularse
A sí mismos: ceros que, sin haber capturado nada,

Yacían arracimados, como contracciones de parto
La ausencia de chillidos
Formaba un hueco en aquel día caluroso, un vacío.
La luz vidriosa era un muro transparente,
Los matorrales guardaban silencio.

Yo me sentía presa de un afán calmo, de un propósito.
Sentía unas manos asiendo una taza de té, apagadas, insensibles,
Cercando la porcelana blanca.
¡Ellas le estaban aguardando, esas pequeñas muertes!
¡Y cómo! Excitándole como muñecas seductoras.

También nosotros teníamos una relación:
Cables tensados entre nosotros, estacas demasiado profundas
Como para poder arrancarlas, y una mente como un anillo
Corredizo, cerrado sobre algo veloz,
Cuya constricción también me mataba a mí.



ESPEJO

Soy plateado y exacto. No tengo prejuicios.
Me trago de inmediato todo cuanto veo,
Tal y como es, sin sombra de aprecio ni desprecio.
No soy cruel sino sincero:
El ojo cuadrado de algún diosecillo.
Casi siempre estoy meditando sobre la pared de enfrente.
Es rosada, con manchas. Llevo tanto tiempo observándola
Que creo que ya forma parte de mi corazón. Pero ella va y viene.
Los rostros y la oscuridad nos separan una y otra vez.

Ahora soy un lago. Una mujer se inclina sobre mí,
Buscando en mi superficie lo que realmente es.
Luego se vuelve hacia esas mentirosas, las velas, la luna.
Veo su espalda, y la reflejo con toda fidelidad.
Ella me recompensa con su llanto y el temblor de sus manos.
No le importo nada. Me deja y vuelve a mí constantemente.
Cada mañana su rostro viene a reemplazar la oscuridad.
En mí se ahogó una joven antaño, y en mí una anciana hoy
Se yergue hacia ella, día tras día, como un pez terrible.


PAPI

Tú ya no, tú ya no
Me sirves, zapato negro
En el que viví treinta años
Como un pie, mísera y blancuzca,
Casi sin atreverme ni a chistar ni a mistar.

Papi, tenía que matarte pero
Moriste antes de que me diera tiempo.
Saco lleno de Dios, pesado como el mármol,
Estatua siniestra, espectral, con un dedo del pie gris,
Tan grande como una foca de Frisco,

Y una cabeza en el insólito Atlántico
Donde el verde vaina se derrama sobre el azul,
En medio de las aguas de la hermosa Nauset.
Yo solía rezar para recuperarte.
Ach, du.

En tu lengua alemana, en tu ciudad polaca
Aplastada por el rodillo
De guerras y más guerras.
Aunque el nombre de esa ciudad es de lo más corriente.
Un amigo mío, polaco,

Afirma que hay una o dos docenas.
Por eso yo jamás podía decir dónde habías
Plantado el pie, dónde estaban tus raíces.
Ni siquiera podía hablar contigo.
La lengua se me pegaba a la boca.

Se me pegaba a un cepo de alambre de púas.
Ich, ich, ich, ich,
Apenas podía hablar.
Te veía en cualquier alemán.
Y ese lenguaje tuyo, tan obsceno.

Una locomotora, una locomotora
Silbando, llevándome lejos, como a una judía.
Una judía camino de Dachau, Auschwitz, Belsen.
Empecé a hablar como una judía.
Incluso creo que podría ser judía.

Las nieves del Tirol, la cerveza rubia de Viena
No son tan puras ni tan auténticas.
Yo, con mi ascendencia gitana, con mi mal hado
Y mi baraja del Tarot, y mi baraja del Tarot,
Bien podría ser algo judía.

Siempre te tuve miedo: a ti, a ti
Con tu Luftwaffe, con tu pomposa germanía,
Con tu pulcro bigote y esa
Mirada aria, azul centelleante.
Hombre-pánzer, hombre-pánzer, Ah tú…

No eras Dios sino una esvástica
Tan negra que ningún cielo podía despejarla.
Toda mujer adora a un fascista,
La bota en la cara, el bruto
Bruto corazón de un bruto como tú.

Mira, papi, aquí estás delante del encerado,
En esta foto tuya que conservo,
Con un hoyuelo en el mentón en lugar de en el pie,
Mas sin dejar por eso de ser un demonio,
El hombre de negro que partió

De un bocado mi lindo y rojo corazón.
Yo tenía diez años cuando te enterraron.
A los veinte intenté suicidarme
Para volver, volver a ti.
Creía que hasta los huesos lo harían.

Pero me sacaron del saco
Y me amañaron con cola.
Y entonces supe lo que tenía que hacer.
Creé una copia tuya,
Un hombre de negro, tipo Meinkampf,

Amante del tormento y la tortura.
Y dije sí, sí quiero.
Pero, papi, esto se acabó. He desconectado
El teléfono negro de raíz, las voces
Ya no pueden reptar por él.

Si ya había matado a un hombre, ahora son dos:
El vampiro que afirmaba ser tú
Y que me chupó la sangre durante un año,
Siete años, en realidad, para que lo sepas.
Así que ya puedes volver a tumbarte, papi.

Hay una estaca clavada en tu grueso y negro
Corazón, pues la gente de la aldea jamás te quiso.
Por eso bailan ahora, y patean sobre ti.
Porque siempre supieron que eras tú, papi,
Papi, cabrón, al fin te rematé.


***************


POESÍA COMPLETA
Sylvia Plath



Bartleby Editores
Edición de Ted Hughes
Traducción y notas de Xoán Abeleira

por Esteban (BacoVicious) Gutiérrez

Este es un poemario que vale su peso en oro (y es mucho peso). Contiene casi toda la obra poética traducida al castellano de Sylvia Plath (Boston, 1932- Londres, 1963), con los poemas originales en lengua inglesa y notas aclaratorias de los mismos del editor (su marido) y del traductor. Estas notas son claves para entender el universo poético de la autora, puesto que su realidad vital y su mundo interior están reflejados en su poesía.

El libro se divide en tres partes, que se corresponden con los tres periodos creativos de Sylvia Plath:

-Poemas seleccionados escritos hasta 1955 e incluidos en el apartado “Juvenilia”.
-Toda su poesía desde 1956 hasta finales de 1960
-Su última etapa creativa, el resto de su obra poética desde septiembre de 1960 hasta su muerte en 1963.

La lectura cronológica de los poemas, gracias al impagable trabajo de Xoán Abeleira con sus notas, nos aclara qué mundo vivía la autora en cada momento, y a qué se debían esos poemas, como exorcismos, que plasmaba en el papel. Se trata, pues, de poesía de no ficción (“poesía confesional”, dicen los de las etiquetas), en la que la autora plasma sus inquietudes y anhelos, sus miedos cervales y sus ansiedades. Conocer la intrahistoria de cada uno de esos poemas es, quizá, una de las cosas que más me han gustado de este magnífico libro de poesía, y me han producido una amena lectura.

El mundo interior de Sylvia Plath era complejo, lleno de traumas y miedos, de rechazos, de incomprensión. Y a la vez era un mundo feliz, porque ella se sentía dueña de sí misma, de poder hacer con su vida lo que quisiera. Esa dicotomía cerebral de su enfermedad mental, se manifestaba en su poesía.

En muchos de los poemas aparece en la oscuridad de la concepción la figura de su padre, al que perdió con 8 años, lo que le llevo a decir que “nunca más hablaría con Dios”, y la marcó para siempre. Así se comprenden esas ganas de comunicarse con él (como en “Uija”) o de llegar a él a través de la muerte, o la angustia de dejarse morir y encontrarse que no está allí.
Este es uno de los miedos más patentes de Sylvia Plath, el de sentirse abandonada (“Quemando las cartas”), el de no ser nadie: ni buena mujer, ni buena madre, ni buena esposa, ni buena persona. Ese temor a que su marido Ted Hughes la dejase por otra mujer (como ocurrió en realidad) y que se certifica en su poema “Palabras oídas casualmente por teléfono”. Los temores proyectados en su obra poética impregnan sus versos de victimismo, de exageración bárbara de los sentimientos, de tragedia; también aparecen el salvajismo que su propio marido le inoculaba con su propia poesía, y el surrealismo y el simbolismo, en su última etapa. No falta tampoco una pizca de sal amarga, por supuesto, de ironía rayana en el sarcasmo.
Esa faceta suya, la ironía como defensa contra un mundo que no entendía le hacía reírse de los hombres (“Invernando”), de las mujeres solteras, de la rivalidad poética que mantenía con su marido (el también poeta y editor de esta obra en su versión original, Ted Hughes).
Por último, un saludo a La Dama Blanca, satélite de inhóspito planeta, que dice un buen amigo mío. Referencias abundantes de ella hay en sus versos.

Como es lógico, no todos los poemas son geniales, pero hay unos cuantos que sí lo son. No pretendo hacer una enumeración, pero destaco la serie dedicada a las abejas de su última fase creativa (la más productiva). Da la casualidad (yo no sé ustedes, pero yo no creo en ellas) de que su padre era entomólogo.

En esta POESÍA COMPLETA de Sylvia Plath, nos sorprende una poetisa que evoluciona desde sus primeros trabajos, más formales y medidos, más de estudio y contacto, con una progresión en la que el fondo da sentido a la forma, sin perder música (recomiendo la lectura en la lengua original) mostrando un dominio majestuoso del vocabulario que linda, a veces, con el barroquismo. Siempre en búsqueda de la perfección.

Es, pues, un libro que les recomiendo, porque en pocas ocasiones se encontraran ustedes con un trabajo tan soberbio y medido a la vez.

© Esteban Gutiérrez Gómez, 2009

Poesía contra la barbarie: gracias a todos



A Gsús Bonilla, a Francisco Cenamor, y a todos los que se han hecho eco de esta propuesta bloguero-literaria.


Aquí, en Fuenla, llegaron textos de todo el mundo. Se leyeron y se pegaron, hubo cierto eco institucional y mediático, disfrutamos del frío y de la compañía de amigos.


Que nunca más ocurra. Y si vuelve a ocurrir, como dice Ana Rossetti, que les condenen por ello.


No se puede ser víctima y verdugo a la vez.