ÁCIDO TOUR: Los autores (4)

ISABEL GARCÍA MELLADO

COVALECENCIA (me necesito)

no entender el café

o que ya no me sepan los abrazos a nada

o se muden las voces al silencio más frío

no saber el por qué

de las tan pocas ganas

el pelo sucio y el pijama,

no poder entender

dejar de recordar cómo se caminaba

volver a naufragar en los charcos

mientras giran las aspas sinsentido

desear algo que ya se me ha perdido

ahogarme

por no llegar nunca a llenarme las manos

por mi misma

pensar

en todo lo que tengo

y sentirme injusta

aferrarme a la vida cuando cuesta más el día

cuando más cuesta

arrastrar las pestañas por tu vientre

y soñar

que va a ser todo tan bonito

como pensé que sería todo

cuando me lo propuse

yo sé querer muy bien

pero estoy hecha un lío

Poema de Isabel Garcia Mellado extraído de su poemario Tic Tac, Toc Toc (Editorial Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009) que presentará en Fuenlabrada.

ANTONIO DÍEZ

Cuando me descubro a mí mismo
cantando canciones en inglés
en los bares
me doy cuenta
Las viejas canciones de mis abuelos
y más allá
han desaparecido
Y lo siento por la cultura
las tradiciones perdidas
la antropología propia
Siento ser agente de la globalización
y a la vez víctima inconsciente
Ya. Pero es que
I know it's only rock and roll
...but I like it

MARIA JESÚS SILVA

Autorretrato

Mi padre cree, que a mi edad, debería de leer El Quijote
para tener una lección de vida,
yo asiento, y le miro con ojos estrábicos
mientras le contesto que como lección de vida
prefiero las clases de Bukowski.

Mis vecinos tiran la propaganda por el suelo del portal,
son bastante civilizados, no echan escupitajos,
yo, algo ruda, les dejo colgados en el espejo del ascensor
unos versos de Roger Wolfe: Te daré un pañuelo y me limpias
el culo con él*.

Mis compañeros piensan que soy desafiante y luchadora
y que reivindicaré los acuerdos. Mi jefa, desde su sillón,
me ha leído el recorte de presupuesto, la reducción en el horario
de café y cigarro, la imposición de horas extras no retribuidas...
Desde la sordera que me inhabilita algunas veces
a escuchar algunos hechos, les he dicho que seguiremos
cobrando igual y que habrá que ir a mear más veces.
Mi jefa ignora que porto chaleco antibalas.

Mi hija afirma que no soy una madre normal
y sigo preguntando:
¿Dónde está lo normal?

ESTEBAN GUTIÉRREZ GÓMEZ

FRONTERA

La única frontera que reconozco
la forman las babas del mar,
la aguamarina
sobre la arena,
que va y viene,
que siente
la ausencia de la Luna
y el calor del viento.

Y es frontera indefinida,
perdida
en bucles efímeros,
en centellas salinas,
en dorados convertidos en pardos,
en húmedos que son mojados y
al instante
ya ni eso,
ya son secos
trocitos nacarados
de vulva de mar.

Y nunca sé
si estoy aquí o allí,
o quiero cruzarla o no,
pero ando descalzo
buscando jugar con ella
para que no me atrape,
pero dejándome mojar
los pies.

Y no es frontera porque separe,
nunca pienso en restar,
es frontera
porque allí se hace de noche
y no cesa el rumor,
y aunque esté solo o me rodee la gente,
no cesa el rumor,
y cada vez que pierdo la mirada
entre los añiles
del horizonte,
no cesa el rumor.

Puedo escucharlos cantar,
puedo sentir
sus saltos sobre la arena del desierto,
puedo verlos mirar
hacia aquí
con los ojos llenos de esperanza,

arrojo en la saliva
la hiel de la incomprensión
que mancha sus labios
y los míos.

La piedra habla,
dice el chamán,
señala el tiempo
entre las rendijas de las montañas,
es mucho tiempo,
millones de años,
quizás ciento cincuenta millones,
cuando se seque el mar
y desaparezca la frontera,
pero entonces será tarde,
los oigo gritar,
será tarde,
y ya
no habrá
ninguna mirada sobre la tierra,
ninguna,
capaz de conmover.