El escriba, de Robert y Shana ParkeHarrison

El escriba, de  Robert y Shana ParkeHarrison
"Un libro debería ser un hacha para romper el mar congelado en nuestro interior" "¿Por qué la gente del futuro se molestaría en leer el libro que escribes si no les habla personalmente, si no les ayuda a encontrar significado a su vida?" J.M. COETZEE ("VERANO")
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2/12/13

"El desorden de Noviembre", de María Jesús Silva, presentación en Madrid


Hoy 2 de diciembre a las 19:30 horas, en la librería Alberti, calle Tutor 57, de Madrid, se presentará el poemario "El desorden de Noviembre", de mi amiga María Jesús Silva. Contará con la presencia de Juan Gracia Armendáriz, autor del prólogo,  y del editor, Jorge Espina.

"El desorden de Noviembre" es un poemario íntimo, abisal, cargado de melancolía y, a la vez, contiene la luz difusa y necesaria para poder distinguir los objetos que nos rodean. Objetos cotidianos a los que María Jesús Silva ha dotado de un significado especial. El abandono está muy presente en los poemas. La soledad, sufrida y querida a la vez. La perspectiva de que un nuevo mundo existe al otro lado de la puerta, un universo diferente, atractivo y temible a la vez (pero al otro lado y hay que abrir la puerta). La indecisión, el miedo, la muerte del pasado. La dolorosa separación de lo habitual, el cúmulo de recuerdos que asfixia y da calor a la vez, la triste repetición de los días y la llegada, siempre puntual, de Noviembre. Todo el exorcismo de la mutación está presente en el poemario, buscando efectuar "el cambio". 
María Jesús Silva, con este "El desorden de Noviembre", abre su pecho y nos enseña el alma. Una alma transparente y líquida, como una cortina de lluvia.

La  escalera


Apoyada en un rincón
entre la puerta y el armario
se oculta la vieja escalera.

Ha perdido algunos tornillos
y se posa en un muro de lamento.
Infinitas capas de pintura
ocultan el brillo de los escalones.
El óxido ha deformado
y fracturado peldaños.

Espera cuidados
y defiende que su voladizo es fuerte
todavía.

Mañana la suprimen
llega la otra
más joven
apenas pesa.
Extensible
y transformable.



          María Jesús Silva
               El desorden de noviembre

                       Ediciones La Baragaña



12/4/12

Mis amigos crecen...

...y de qué forma.


Poquitas cosas, muy poquitas, me deja leer ultimamente María Jesús Silva, y esas poquitas poesías que he podido leer son de marca mayor. Yo sé que tiene un poemario (sólo adelanto que escrito en prosa poética) que es algo inmenso y que muy posiblemente saldrá a la luz este año.






Pero la noticia la pongo aquí abajo, porque merece la pena saberlo y ella no lo hará público. Enhorabuena, Maga.





XIV CERTAMEN DE POESÍA “ANDRÉS GARCÍA MADRID”


En Madrid, siendo las 19’30 h. del día 27 de marzo de 2012, se reúne el jurado del XIV Certamen de Poesía “Andrés García Madrid”, compuesto por: Carlos Álvarez, Antonio Hernández, Manuel Rico, Matías Muñoz Borja, Cristóbal López de la Manzanara, Agustín Sánchez Antequera, Manuela Temporelli Montiel, José Miguel Rodríguez Tarduchi, en calidad de Secretario con voz, pero sin voto y Raúl García Bravo, en representación de la familia de Andrés García Madrid,también con voz pero sin voto y una vez leídos los 127 trabajos presentados,


ACUERDAN: Conceder los siguientes premios a los siguientes poemas.


3º Premio: El poema titulado “Figuras de un silencio”, que bajo el seudónimo de “Calle de las trompas”, una vez abierta la plica ha resultado ser del poeta Antonio García de Dionisio,

2º Premio: El poema titulado “Los trenes del pasado”, que bajo el seudónimo de “Ada”, una vez abierta la plica ha resultado ser de la poeta María Jesús Silva García,

1º Premio. El poema titulado “La alegría de volver a verte”, que bajo el seudónimo de “Javier Otálora”, una vez abierta la plica ha resultado ser del poeta Héctor F. Pascual Álvarez.


Lo que firman en Madrid, siendo las 21’30h. del día señalado.


El fallo será comunicado en acto público que tendrá lugar el jueves 12 de abril de 2012 a las 19:30 h. en la sede de la Fundación Ateneo Cultural 1º de Mayo.

22/5/09

ÁCIDO TOUR: Los autores (4)







ISABEL GARCÍA MELLADO

COVALECENCIA (me necesito)

no entender el café

o que ya no me sepan los abrazos a nada

o se muden las voces al silencio más frío

no saber el por qué

de las tan pocas ganas

el pelo sucio y el pijama,

no poder entender

dejar de recordar cómo se caminaba

volver a naufragar en los charcos

mientras giran las aspas sinsentido

desear algo que ya se me ha perdido

ahogarme

por no llegar nunca a llenarme las manos

por mi misma

pensar

en todo lo que tengo

y sentirme injusta

aferrarme a la vida cuando cuesta más el día

cuando más cuesta

arrastrar las pestañas por tu vientre

y soñar

que va a ser todo tan bonito

como pensé que sería todo

cuando me lo propuse

yo sé querer muy bien

pero estoy hecha un lío

Poema de Isabel Garcia Mellado extraído de su poemario Tic Tac, Toc Toc (Editorial Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009) que presentará en Fuenlabrada.

ANTONIO DÍEZ

Cuando me descubro a mí mismo
cantando canciones en inglés
en los bares
me doy cuenta
Las viejas canciones de mis abuelos
y más allá
han desaparecido
Y lo siento por la cultura
las tradiciones perdidas
la antropología propia
Siento ser agente de la globalización
y a la vez víctima inconsciente
Ya. Pero es que
I know it's only rock and roll
...but I like it



MARIA JESÚS SILVA


Autorretrato

Mi padre cree, que a mi edad, debería de leer El Quijote
para tener una lección de vida,
yo asiento, y le miro con ojos estrábicos
mientras le contesto que como lección de vida
prefiero las clases de Bukowski.

Mis vecinos tiran la propaganda por el suelo del portal,
son bastante civilizados, no echan escupitajos,
yo, algo ruda, les dejo colgados en el espejo del ascensor
unos versos de Roger Wolfe:
Te daré un pañuelo y me limpias
el culo con él*.

Mis compañeros piensan que soy desafiante y luchadora
y que reivindicaré los acuerdos. Mi jefa, desde su sillón,
me ha leído el recorte de presupuesto, la reducción en el horario
de café y cigarro, la imposición de horas extras no retribuidas...
Desde la sordera que me inhabilita algunas veces
a escuchar algunos hechos, les he dicho que seguiremos
cobrando igual y que habrá que ir a mear más veces.
Mi jefa ignora que porto chaleco antibalas.

Mi hija afirma que no soy una madre normal
y sigo preguntando:
¿Dónde está lo normal?


ESTEBAN GUTIÉRREZ GÓMEZ



FRONTERA

La única frontera que reconozco
la forman las babas del mar,
la aguamarina
sobre la arena,
que va y viene,
que siente
la ausencia de la Luna
y el calor del viento.

Y es frontera indefinida,
perdida
en bucles efímeros,
en centellas salinas,
en dorados convertidos en pardos,
en húmedos que son mojados y
al instante
ya ni eso,
ya son secos
trocitos nacarados
de vulva de mar.

Y nunca sé
si estoy aquí o allí,
o quiero cruzarla o no,
pero ando descalzo
buscando jugar con ella
para que no me atrape,
pero dejándome mojar
los pies.

Y no es frontera porque separe,
nunca pienso en restar,
es frontera
porque allí se hace de noche
y no cesa el rumor,
y aunque esté solo o me rodee la gente,
no cesa el rumor,
y cada vez que pierdo la mirada
entre los añiles
del horizonte,
no cesa el rumor.

Puedo escucharlos cantar,
puedo sentir
sus saltos sobre la arena del desierto,
puedo verlos mirar
hacia aquí
con los ojos llenos de esperanza,

arrojo en la saliva
la hiel de la incomprensión
que mancha sus labios
y los míos.

La piedra habla,
dice el chamán,
señala el tiempo
entre las rendijas de las montañas,
es mucho tiempo,
millones de años,
quizás ciento cincuenta millones,
cuando se seque el mar
y desaparezca la frontera,
pero entonces será tarde,
los oigo gritar,
será tarde,
y ya
no habrá
ninguna mirada sobre la tierra,

ninguna,
capaz de conmover.

13/5/09

ÁCIDO TOUR en FUENLABRADA

VIERNES 22 DE MAYO

19:00 HORAS

MESÓN NUEVO CANETE
Pza. del poniente, 3

FUENLABRADA

RECITARÁN SUS POEMAS:

David González
Javier Das
José Ángel Barrueco
Ana Pérez Cañamares

Hasier Larretxea
Gsús Bonilla
María Jesús Silva
Antonio Díez
Esteban Gutiérrez

PRESENTACIÓN DE LOS POEMARIOS

“LOSER”

DE DAVID GÓNZALEZ

Y

“NO HAY CAMINO AL PARAISO”

DE JAVER DAS Y JOSÉ ÁNGEL BARRUECO.

Colabora:


Metro y Cercanías: FUENLABRADA CENTRAL

Bus desde/hasta Madrid en la puerta

1/3/09

Al Rihla (El viaje), Luis Luna





Al-Rihla (El viaje)
Luis Luna

Ediciones Amargord
http://www.amargordia.blogspot.com/

Luis Luna: Poesía del silencio


por Esteban Gutiérrez

Este viaje, Al-Rihla, es una de las lecturas poéticas que más me ha impactado este pasado 2008. Máxime cuando tuve el privilegio de escuchar susurrar a Luis Luna estos versos en un recital casi íntimo, en el que el autor envolvió a los oyentes con música sufí y nos adentró, antes incluso de recitar, en otra realidad.

La poesía de Luis Luna es una poesía de imágenes, de voces y sonidos, de olores, de silencios, que proyecta en el lector unos hondos sentimientos. Luis Luna pone voz a todo, una voz nada superficial que busca el centro mismo del alma de los lectores.

Este viaje no es un viaje tradicional. El viajero no nos cuenta lo que ha visto, lo que le ha sorprendido, sino que nos enseña la luz que han captado sus ojos y se ha hecho inmortal en su interior.

La poesía de Luis Luna trasmite sensaciones de placidez. El viajero contempla, busca la esencia de lo que ve y la muestra al lector para hacérsela llegar. Produce la armonía del todo con su yo, como la meditación de la que fluye ese verbo.

Luis Luna es un poeta del silencio. Utiliza poemas breves que cuidan mucho las palabras utilizadas y que intentan sugerir más que decir. Se da tanta importancia a la palabra como a lo que rodea a esa palabra escogida (el silencio que la envuelve). Utiliza frases muy cortas, y sólo en una ocasión (la excepción de la regla, me figuro) utiliza una coma para separar dos pensamientos.

Es un libro lleno de mística, de viaje interior, de silencios y ausencias. Su mirada fotográfica atraviesa la simple vista para llegar al alma en su contemplación: no ve el muro de las lamentaciones, ve las rendijas que se manifiestas entre los bloques de piedra; y los sonidos, como el tañer de una campana, no es una llamada sino un modo de armonizar el alma con el mundo.

Desde su primera lectura, me deleité con los poemas agrupados en “Derviches”.
Yo que he vivido la danza sufí, el rotar sobre sí mismos de los bailarines, una mano (la derecha) dirigida al cielo, puerta de entrada en el alma; la otra (la siniestra) a la tierra, salida necesaria para la doble comunicación; el rotar hipnótico bajo los sonidos de los cantos repetitivos y la música monocorde del tambor y la flauta que inciden sobre las mismas notas una y otra vez. Los derviches buscan entrar en trance para liberarse y encontrar el vacío. Qué maravilla, buscar a Dios en el vacío a través de la música y la danza.
Luis Luna nos hace ver esa misma danza, nos interioriza sus argumentos, nos traslada a la esfera perfecta donde reside la nada y nos abandona en nuestro silencio interior perfectamente armonizado.

Ya lo advierte previamente con las palabras de Hofmannstal: “Quién conoce la fuerza del círculo ya no teme a la muerte”






Al–Rihla (El viaje), es el primer poemario íntegro en castellano de Luis Luna (Madrid, 1975). Su trayectoria se ha desarrollado tanto en castellano como en gallego, publicó una plaqueta Cuaderno del guardabosque (Amargord, 2007) y junto a Óscar Curieses los poemarios Hidroemas e Ignicións, ambos por la editorial Acef.

Ha figurado en diversas antologías, entre las que destacan Lévedos. Antoloxia de poesía galega en Madrid y Todo es poesía menos la poesía, 22 poetas desde Madrid. Además ha incursionado en las más diversas instalaciones artísticas y proyectos interdisciplinares, junto a otros creadores como Aleksandra Mir y Carlos de Gredos, espectáculos escénicos junto a diversos colectivos como máquina de Coser y nosomoscomodos producciones. Ha sido invitado a la I bienal de arte contemporáneo Cabo de Gata-Níjar (Almería).






Gran Mezquita de los Omeyas


9
Llaman a la oración.
La voz ya estaba en mí como un recuerdo.
Avanzo en mi quietud
hacia el origen
y me salgo al encuentro en la plegaria.


10
La piedra
doblega
a la luz
para que los mosaicos
nos iluminen.


11
El agua
festeja
la fuente.
En ella adquiere
su lugar en el rito.


12
Al mediodía
el templo
intimidado por su sombra
se pliega en círculos de luz
que orlan a los fieles.


13
De repente la luz
narra una historia
en forma geométrica.
En múltiples fragmentos
dispone su armonía.


14
Sobre la piel
de una antigua columna
recito mi nombre
y lo escucho crecer
como la hiedra.



15
No fatiga la altura
el verde
sobre la cal del templo.
Realza
su presencia.


16
Aquí
la luz
recibe nombres
que exceden
el lenguaje.






AL-Rihla (El viaje)

Luis Luna






El poemario empieza con una dedicatoria a los solitarios, esto nos da una breve información de lo que encontraremos en ese viaje por el que nos introduce el poeta.

A estos solitarios es a los que los sufíes designan con el nombre de extranjeros (...)
son extranjeros en sus ideas, pues se han marchado con sus pensamientos(...).
Avempace, El régimen del solitario.

Está dividido en tres etapas que engloban diferentes fases:



-Extramuros: Siria: Zoco-Gran Mezquita de los Omeyas-Desierto-Derviches- Éufrates-Meteora.
-Mensajes en el muro: Kyos-Montserrat.
-Intramuros.

Extramuros: Es un viaje que comienza desde afuera hacia adentro. Es una reflexión sobre hechos conceptuales de la vida, la religión, la cultura o la política., todo ello se manifiesta a través de la observación y la contemplación de los lugares y las gentes, de los ruidos y el silencio. Símbolos como un mercado o elementos como el agua y la arena hacen referencia a lo que tenemos alrededor, nos mueve y nos habla. Los poemas son puentes que nos hacen caminar hacia un pensamiento único: ¿Quienes somos? ¿Qué y cómo somos?
Como analisis retorico aparecen las figuras de pensamiento como la topografía desde la cual el poeta nos describe los lugares

Ejs. poema 3 (pág, 17. De la parte: Siria, Zoco)

Siento como la especia
nos otorga fragancias
de un lugar recordado.
Un espacio que algunos
designan paraíso.

poema 12 (pág, 27. De la parte: Siria, Gran Mezquita de los Omeyas)

Al mediodía
el templo
intimidado por su sombra
se pliega en círculos de luz
que orlan a los fieles.

poema 19 (pág, 37. De la parte: Siria, Desierto)

Traza
sobre la arena
palabras
para que sólo el viento
las pronuncie.

poema 33 (pág, 55. De la parte: Siria, Derviches)

La esfera blanca
en donde habitan
se asemeja al vacío.
Vacío que resulta necesario
para la construcción de su morada.


Mensajes en el muro: El muro son las preguntas de cómo seguir viaje, hacia dónde y la repercusión que ello tendrá en nuestro trayecto. El muro es un lamento, un proceso de conciencia. También abre la duda de qué quedará y para qué o para quién nuestra vivencia, nuestro viaje.

Ejs: poema 46 (pág, 77)

No se busca en el muro
se busca en la fisura.
Habita ese resquicio
donde la luz se regocija
de su ausencia.

poema 54 (pág, 88)

Las campanas predican la memoria. Cada vibración,
cada movimiento propicia un nuevo entorno que se
interna despacio en cada cuerpo y lo conmueve. Es esa
su armonía.

poema 58 (pág, 94)

No el abandono sino la soledad. Este despojamiento
donde el canto comienza a ser vacío. A albergar lo que
dicen la ausencia y su estructura.


Intramuros, el interior se ha formado del exterior, es lo que cierra el círculo del viaje, lo que nos queda de los lugares, experiencias, pensamientos, reflexiones almacenadas dentro de nosotros. El todo fluye como parte, y en el todo de todas esas partes de une.

Ejs. poema 61 (pág, 99)

Hacia dentro.
Hacia dentro puertas
peldaños
muros.
Todo aquello que pesa y que divide.

poema 66 (pág, 104)

Esquirlas de paisaje
fragmentado en la luz
de un pozo o de una herida.
Que tú llamas memoria.

poema 67 (pág, 105)

Observa como un vaso o un cuenco este diálogo entre la
plenitud y el vacío que deja perceptibles marcas, cercos
cuya presencia delatan los pronombres.

Todos los poemas están fuera de rima y métrica, verso libre.
Dentro de las figuras retóricas encontramos las de pensamiento descriptivo como la topografía que nos muestra los lugares, aunque las descripciones aparecen bajo símbolos:



Al mediodía
el templo
intimidado por su sombra (...)


Sobre la piel
de una antigua columna
recito mi nombre (...)


El trazo curvilíneo de la bóveda
acomete la esfera del membrillo (...)

También aparece la figura de pensamiento lógico, el símil, cualidades análogas:



Danzan
como las piedras blancas
arrojadas
al agua transparente (...)


Como los pájaros
recorren
una senda trazada. (...)


Me encuentras
como una piedra
en tu camino. (...)

La figura de pensamiento patética, la optación, manifestación de un deseo:



En la danza
devoran
su identidad,
persiguen
el oro de la ausencia.


Rama, leñador, lumbre, aterido. Palabras en círculo
extendidas. A la espera de aquél que arda con ellas.

Yo diría que todo el libro es una máxima o sentencia al ofrecer una reflexión filosófica sobre la vida, el viaje que todos hacemos.

Opinión personal:

El silencio es la voz más fuerte en el conjunto del libro, la que más grita y la que más acaricia. No es lo escrito lo que más nos hace pensar, sino lo que no está escrito, las elipsis entre líneas. Un libro de búsquedas y de encuentros, de excavar hacia dentro, de atesorar y servirnos de lo exterior: el agua, la luz, la arena, la piedra, el olor, el tacto, la mirada... para edificarnos, para reconstruirnos.
Pautas de retroinspección que uno va adquiriendo a medida que va pasando por una u otra fase, una forma de tratamiento para mirar hacia adentro, muy en el fondo.

Y en su escisión

Juntura


NOTA:
Publicamos este análisis con la única intención de mostrar nuestra visión sobre lo que ofrece este volumen poético. No somos “expertos” en la materia, así que acójase este trabajo con benevolencia.
Sólo se equivocan los que obran.

1/12/08

DEL TERCER REICH, de J. JORGE SÁNCHEZ

¿Puede existir un poemario sustentado en el terror?
Jorge Sánchez lo intenta, ofreciéndo una reflexión que quiere hacernos pensar, recapacitar, que intenta que no olvidemos: el terror está presente en el alma humana.

Este es un poemario complejo. Nos ofrece claves para intentar comprender el alcance de lo que ocurrió a mediados del siglo XX en Europa, el exponente máximo del horror, de la barbarie.
Mentiras, miedo, muerte.


Reivindica todo aquello que hace olvidar lo que se denominó Holocausto, lo que los nazis designaron como Solución Final durante el III Reich. Un calificativo generalista que desgasta la profundidad de lo verdaderamente acontecido. Y lo hace ofreciendo lo único que individualiza esa generalidad que implica desapego, alejamiento, olvido.



Lo hace ofreciendo los nombres.
Los nombres de los campos de concentración, de los verdugos nazis, de las víctimas.

Por orden de Otto Ohlendorf.
a manos de Franz Stangl
murió en Treblinka
Joseph Cidius
( y así millones de personas, con nombres de familias enraizadas en una tierra desde generaciones, que fueron humilladas, acosadas, desposeídas de personalidad, vejadas y torturadas, antes de ser asesinadas)

Así queda claro de qué hablamos cuando nombramos la palabra “terror”.

Así de duro.

Si no quieren mirar, no miren, pero ahí esta la realidad, las barbaridades que son capaces de cometer “los seres humanos”.
Porque todos, ustedes también, no lo duden, lo llevan dentro.

© Esteban Gutiérrez Gómez


El botón de la muestra:

DE SEMPRUN EN BUCHENWALD

“¡Krematorium ausmachen!”
“¡Crematorio, apaguen!”
“¡Apaguen el crematorio!”
Que ninguna luz de Buchenwald pueda servir de referencia a los bombarderos aliados.
“¡Apaguen!”.
Semprún aún se despierta con esa voz metalizada
manando de los altavoces del campo.
Una voz neutra, tranquila, sin apremio.
“¡Apaguen!”.
Sin histeria, sin rabia, sin miedo.
“¡Apaguen!”.
Que se detenga la cadena por unos minutos.
No pasa nada.
Simple precaución: hay que evitar que los enemigos se orienten.
“¡Apaguen!”.
Luego continuaremos.
Después coseremos los botones y plancharemos la camisa.
“¡Apaguen!”.
Las blancas y finas manos del locutor
ni siquiera tamborilean.
No se las frota. Las mantiene inmóviles,
una sobre la mesa
otra sobre el interruptor del micrófono
mientras su cuello se estira.
Sus manos son las que hablan en realidad.
No están cuarteadas, ni envejecidas prematuramente.
Seguramente sus uñas están bien pulidas.
“¡Apaguen!”.
Retira las manos y se incorpora.
Sus manos se mueven acompasadamente,
sin una tensión especial.
No es la primera vez.
Nadie va a bombardear Buchenwald.
Puede tomar un cigarrillo con una de sus manos y unas cerillas con la otra.
No se quemará.


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DEL TERCER REICH, de J. JORGE SÁNCHEZ

Libro de poemas que nos muestra el holocausto. El autor nos habla del dolor de las víctimas que lo padecieron, de la ironía de ser ejecutados por defender una creencia, tan válida, como otra cualquiera. El poeta pone voz, la hace suya, nuestra, a las almas que murieron en Auschwitz y otros campos de concentración, al horror de las que sobrevivieron. La deuda que todos les debemos y que será difícil abolir.

El poemario está dividido en siete grupos:

Miedo en el inicio del milenio.
Los nombres de los hombres.
El destino del mal.
La prisión de Dios.
El reino de la apariencia.
Epílogo: Infinito y totalidad
Cronotopías: Brumas en poemas.


En el primero (Miedo en el inicio del milenio) nos habla de la sensación angustiosa del miedo a todo, a lo que nunca se tuvo antes, como a una mirada y a un nombre.

“Miedo, nada más que miedo.
Miedo y nada.(...)
Miedo de Lager, claro está.
Pero aún más. Otro miedo.”(...)

Seres que han perdido el espíritu de lucha. Dentro de su alma quieren creer que les salvaran, que alguien hará algo y les salvaran. Sólo queda la esperanza.
El poeta nos provoca, lanzando una queja dura sobre aquellos que sólo miramos y creemos que con eso basta.

“Como a la luz absoluta, no puede mirarse directamente al horror absoluto:
ciega.
No cabe sino proveerse de algún postizo,
un cristal ahumado,
para poder distinguir algo.
Pero no es suficiente con ello.”(...)


En el segundo grupo (Los nombres de los hombres) nos da algunos nombres de los muchos verdugos. Nos aporta rasgos de sus personas tanto físicos como psíquicos, de las conciencias de los aniquiladores en el cumplimiento de su deber.

(...)“Horst Wessel publicaba su poema: “¡Al viento las banderas!”.
Muerto, el texto se convirtió en himno.
Adolf Hitler lo ensalzaba y muchos lo entonaban.”(...)

Doctor Goebbels
(...)“Joya abyecta, pérfida piedra preciosa del mal,(...)
En sus diarios,
amenaza el vigor de una inteligencia humana,(...)
de un objetivo extraordinario:
el asesinato de una representación humana del mundo.”(...)

Ohlendorf
(...)“Él, pelo lacio y negro, rostro frío pero apuesto,
manos delicadas y habla pausada y respetuosa.
acarreaba 90.000 asesinatos.(...)
“¿Qué otra cosa podríamos haber hecho?”, se quejaba a su mujer.”(...)

Franz y Karl
(...)“Franz colaboró en la aplicación del programa de eutanasia.Un
mérito a ojos de sus superiores.
Karl
(...)General de las SS, ayudante de Himmler(...)enlace
entre este y el Führer.
(...)no son más que dos entre los miles de
verdugos que apenas redimieron su culpa.”

Hay un poema en esta serie que nos habla de un lugar en el que deberían estar los nombres de las víctimas y de los verdugos, de los torturadores, de los asesinos, para que no se borren jamás.

“En algún lugar debería conservarse el recuerdo, los nombres de los hombres
(y de las mujeres, por supuesto).(...)
debería incluir los nombres, las fotografías y las biografías de los
otros, de los verdugos.
No sería mucho más pequeño que el de las víctimas.”(...)


La tercera parte (El destino del mal) hace un recorrido por los lugares bellos de la tierra. Nos los muestra como pequeños paraísos para ser disfrutados. Nos habla de los lugares que habitan en nuestro interior. Después, nos va descubriendo lo terriblemente horrorosos en que hemos convertido aquellos lugares de ensueño.

“Buchenwald: “bosque de hayas”.
Birkenau: “campo de abedules”.(...)

(...)“Al otro lado del espejo no se refleja el mal, sino el bien.”(...)

(...)“Ni los hombres de Neandertal, ni los griegos, ni los persas,
reservaban un lugar para su “Hitler”en las profundidades des espiritu.”(...)

(...)“Había que adoptar la difícil decisión de conseguir que esa gente
desapareciera de la faz de la tierra...”(...)


La cuarta parte (La prisión de Dios) nos habla de una prisión, una muy grande donde entraron miles de personas. El poeta dedica cuatro poemas seguidos a Auschwitz.

(...)“Dios estuvo en un campo porque
cuando los soviéticos liberaron Auschwitz
se borraron los últimos rastros que Dios había dejado en la historia.”(...)

Uno a Treblinka.
“Me dicen que de Treblinka no queda ningún rastro.
Donde se levantó el campo se extiende un prado.”(...)
(...)“No siempre una imagen vale más que mil palabras.”(...)

Uno a Buchenwald.
“¡Krematorium ausmachen!”
“¡Crematorio, apaguen!”
“¡Apaguen el crematorio!”
Que ninguna luz de Buchenwald pueda servir de referencia a los
bombarderos aliados.”(...)

Cierra este grupo, Las Marchas de la muerte.
(...)“Casi completa sintaxis de la crueldad:
Marchas a la muerte,
ante la muerte,
bajo la muerte,
con la muerte,
contra la muerte,
de la muerte,
desde la muerte,
en la muerte,
entre la muerte...
marchas tras la muerte.”

En la quinta parte (El reino de la apariencia ) el poeta nos habla de las apariencias. Las de la vida y las que vamos hallando. De los ejecutores.

(...)“Llegan a gastarse incalculables sumas de vida en la resolución del jeroglífico,
en la conclusión del desborde de los signos.”
(...)“Sentido del espectáculo”.
algo que nunca les falto a los nazis.
En el espectáculo, en la apariencia, en la ficción, se esconde uno de
sus grandes secretos.”
(...)“(¿Pero acaso no aspiraban los nazis
a devolver su sentido absoluto e inalterable a los conceptos que
designaban el auténtico ser?).”(...)
(...)”Los hubo burocráticos como Eichmann, reflexivos como Ohlendorf
o esquizofrénicos como Nebe, que conspiraba contra Hitler mientras
mataba judíos en Rusia.”


Llegamos al Epílogo (parte sexta) casi sin aliento. Un largo y maravilloso poema en el que nos muestra lo que no se puede creer ni comprender.

(...)“el Tercer Reich se desborda hacia el horizonte de lo incomprensible.”(...)
(...)“Los vejados, los masacrados, los aniquilados, nos llaman. Piden la
reparación. Pero no demandan un muro para los lamentos,
una paciente elaboración del listado, un sencillo recordatorio.
Suplican el sentido. Ruegan que su nombre no sea tomado en vano.”(...)
(...)“Que se atienda a lo incomprensible y no nos consolemos con las
imágenes y las cifras que dejan el Apocalipsis para más adelante.”(...)


(...)“La última cárcel de Dios. Arrastrado por la historia, zaherido por el
incumplimiento de su anhelo,”(...)
(...)“Y la razón, esclava de Mephisto, acabó abdicando sin ni siquiera
apercibirse. Creyó que seguía reinando,
pero ya sólo era un espantapájaros y la tragedia se representó hasta
el final, en su totalidad.”




La parte final (Cronotopías: Brumas en poemas ) nos ofrece nombres de campos de concentración, con fechas de cuando fueron abiertos y cerrados, y el número de personas que murieron en ellos. Nombra también a judíos que se unieron a los nazis. Y, por último, también a los asesinos y cómo fueron juzgados y condenados.

(...)TREBLINKA
Campo de exterminio. Fundado en 1942 y cerrado un año más tarde
cumplido su cometido con eficacia excepcional.
Aunque 600 prisioneros lograron huir tras una rebelión, más de
700.000 fueron gaseados.
El campo más inauditamente cruel.

(...)STREICHER, JULIUS
(1885-1946)
El antisemita más inconcebible de todos. Director del semanario
pornográfico Der Stürmer.
Condenado a muerte en Nuremberg, fue ahorcado.
Se dirigió al patíblo gritando frenéticamente “¡Heil Hitler!”, “¡Heil Hitler!”...


Opinión personal:
La ausencia de figuras retóricas todavía lo hace más árido y encarnizado. Me deja agazapada mientras me golpea con fuerza la cara, los ojos, el alma. Sus versos son látigos que chiscan en el aire mientras los lees y te abren la piel cuando descubres la terrible verdad, la que de vez en cuando nos apetece no ver, no saber.
Hace dos años estuve viajando por Polonia y visité, entre otras cosas, algunos de estos campos, lo único que podía a hacer era llorar y morderme los labios. Un dolor y una pena infinita se apoderaba de mí mientras descubría los montones de maletas, de zapatos, las gafas, el pelo rasurado de los que iban a morir. Las latas que contenían el veneno. La imágenes de los que habitaron esos campos, esas barracas, me acompañan muchas veces. Después de terminar este libro he vuelto a sentir esa desolación. He vuelto a ver los hornos, las tapias de fusilamiento, el tren cargado de falsa esperanza en el que llegaban los que habrían de morir. He vuelto a descender a los guetos y, paseando por sus cementerios, he depositado una piedra sobre algunas tumbas. Este acto nos indica que recordamos a esa persona y que limpiamos su alma. Supongo que es una ironía. Somos nosotros los que deberíamos limpiar la nuestra.
Nunca había sentido tanto frío entre versos.

© María Jesús Silva

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J.Jorge Sánchez presentará su nuevo poemario "Filosofía de la minucia" el próximo viernes 5 de diciembre, a las 21:00 horas, en el Bukowski Club de Madrid (San Vicente Ferrer 25, metro Tribunal).