El escriba, de Robert y Shana ParkeHarrison

El escriba, de  Robert y Shana ParkeHarrison
"Un libro debería ser un hacha para romper el mar congelado en nuestro interior" "¿Por qué la gente del futuro se molestaría en leer el libro que escribes si no les habla personalmente, si no les ayuda a encontrar significado a su vida?" J.M. COETZEE ("VERANO")

28/5/10

Un poema de BACØ


LLUVIA

Te lames el dedo
después de apartarlo de la herida,
piensas que, quizá,
dejen de arder los campos de adormidera.

Miras al suelo,
quisieras no caminar sobre las aguas,
convertir tus piernas en estacas.

No te importa,
levantas la cabeza y no te importa,
ofreces tu rostro a la bruma,
que lo devore toda aquella tempestad,
que enjuague cada poro de tu piel,
que las sal de tus párpados te recorra el cuerpo,
que se deslice, que te cubra,
que sedimente a tus pies.

Miras al suelo,
quisieras no caminar sobre las aguas,
enraizar en ese lugar soñado,
en donde, quizá,
te sientas segura.

Pero la tormenta pasa,
pronto todo se calma,
acaba la furia
y los árboles dejan de estremecerse,
acaba y tan sólo queda el silencio,
y el triste dibujo de una sonrisa idiota

y un par de zapatos mojados en tus pies.
.
© BACØ, 2007
(perteneciente al poemário inédito "Cosas que de verdad importan" )


Leí este poema la noche del Destroyer en Esquivias y Ángel ("Voltios") me dijo que le había llegado adentro, justo al sitio donde tienen que llegar los poemas.
Una vez alguién me dijo (la verdad, no recuerdo quién) que si la locura tuviese que representarse con una fotografía, sería la de una mujer que se ha ofrecido a la lluvia justo después de que esta hubiese acabado: su pelo chorreando, sus ropas empapadas y los zapatos mojados en sus pies. No estoy muy de acuerdo con esa concepción, pero lo cierto es que de ese comentario surgió el poema.
Lo recupero de un poemario que algún día tendré que pensar en publicar.

Salud&Poesía

27/5/10

Un poema de Bukowski


Borracho, facha, mujeriego y maltratador, insoportable... vividor insaciable, genio: Charles Bukowski.
En este poema muestra su secreto: tener fe en uno mismo, sentirse fuerte para alcanzar las metas: dotarse de la más absoluta decisión.


TIRA LOS DADOS

Charles Bukowski


Si vas a intentarlo, ve hasta el final.

De otro modo, no empieces siquiera.



Si vas a intentarlo, ve hasta el final.

Tal vez suponga perder novias, esposas,

parientes, empleos y quizá la cabeza.



Ve hasta el final.

Tal vez suponga no comer durante 3 o

4 días.

Tal vez suponga helarte en el

banco de un parque.

Tal vez supongo la cárcel,

Tal vez suponga mofas, desdén,

aislamiento.



El aislamiento es la ventaja,

todo lo demás es un modo de poner a prueba tu

resistencia, tus auténticas ganas

de hacerlo.



Y lo harás a pesar del rechazo y las

ínfimas probabilidades

y será mejor que cualquier otra cosa

que puedas imaginar.



Si vas a intentarlo ve hasta el final.

No hay sensación parecida.



Estarás a solas con los

dioses y las noches arderán en

llamas.



Hazlo, hazlo, hazlo.



Hazlo.



Hasta el final.

Hasta el final.



Llevarás las riendas de la vida hasta

la risa perfecta, es la única lucha digna

que hay.

26/5/10

LITERATURA, ROCK Y CANCIONES en Oviedo



El próximo viernes 28 de mayo de 2010 os esperamos en La Antigua Estación de Oviedo.

LITERATURA, ROCK Y CANCIONES

¿Un concierto de rock? No. ¿Un debate sobre literatura y rock? No. Toli Morilla, Alfredo González y Edu Vázquez asumen el reto de Manolo D. Abad para, concelebrando el 10º Aniversario de la Asociación de Escritores de Asturias (AEA www.escritoresdeasturias.es) sumergirse en una nueva experiencia que aglutinará debate, ...música y conversación para sumergirnos en el lado más íntimo del creador de rock que ha buscado en la literatura una fuente creativa con la que elevarse a nuevas metas.

24/5/10

Cuadros de realidad: Teatro cortaziano


"Cuadros de Realidad" son 6 escenas creadas a partir de textos de "Historia de Cronopios y de Famas" y "Manual de Instrucciones" de Julio Cortázar. "El Globo Teatro" hará una lectura dramatizada de las escenas con dirección de Lisandro Caligaris, este martes 25 de mayo a las 21.30 horas en la Asociación Cultural "PIPO" C/Travesía de la Primavera 3, Lavapiés, Madrid.

7 RAZONES PARA ASISTIR "CUADROS DE REALIDAD" DENTRO DEL MARCO DEL FESTIVAL INTERNACIONAL "PALABRA EN EL MUNDO""

1. Porque siempre es maravilloso adentrarse en el universo de este genio, sobretodo cuando se acaban de encontrar escritos inéditos de Julio Cortázar que se publicarán en breve.
2. Porque Lisandro Caligaris ha hilvanado los textos de forma sutil y sugerente.
3. Porque "El Globo Teatro" desplegará su poderío escénico para darle vida a esos textos.
4. Porque ese día se conmemora el bicentenario de la República Argentina (Patria del Autor de los textos y de alguno que otro)
5. Porque la Asociación Cultural "PIPO" es nuestra casa y siempre estamos a gustito allí.
6. Porque la entrada es libre como los ideales de Julio Cortázar.
7. Porque a Lisandro Caligaris, Óscar Corbacho, Cecilia Murillo, Germán Varone, Luis Garván y "El Globo Teatro" nos hará muchísima ilusión que estés allí compartiendo este nuevo proyecto.

Te esperamos.

21/5/10

Un buen fichaje de Salto de Página








No hace mucho que conocí la existencia de Pedro Mairal. Curiosamente me acerqué primero a su poesía (alucinante poesía) para luego divertirme con su novela Una noche con Sabrina Love, flipar con los cuentos de Hoy temprano y terminar de volar con El año del desierto, libro que un alma caritativa tuvo a bien regalarme como recuerdo de un viaje a Argentina.



Pedro Mairal es un creador de ficciones, un mago de las palabras y de las perpectivas donde ubicarse para dictar esas palabras. El año del desierto cuenta la historia al revés, y no digo más.



El botón de muestra de su creatividad:


Por eso
Pedro Mairal

porque yo me desierto y tú me lluvias
porque me océano y me balsas
porque me otoño y tú me hojas
porque me sótano y me alas
por eso yo te músico y me músicas
por eso yo te potro y tú me frutas
y yo te marinero y me tabernas
y yo te remolino y me lagunas
por eso yo te circo y tú me infancias
por eso te amarillo y me amarillas
y te barco y me arenas
y te astro y me noches
y te buzo y me perlas
y te campo y me flores
por eso yo te viento y tú me crines
por eso te crepúsculo y me auroras
por eso yo te cielo y tú me golondrinas


20/5/10

Una propuesta interesante: El libro del voyeur



EDICIONES DEL VIENTO EDITA UNA ANTOLOGÍA DE TEXTOS CORTOS SOBRE DIBUJOS ERÓTICOS DE PABLO GALLO

PARTICIPAN 69 DE LOS AUTORES ESPAÑOLES E HISPANOAMERICANOS MÁS IMPORTANTES DEL MOMENTO



¿Qué ve el ojo del voyeur?

En este libro se irán desvelando ante el lector los 69 dibujos eróticos y literarios ante los que otros tantos escritores y poetas se van a ir desnudando. Tendrá el lector voyeur ante sí dos visones sicalípticas, el dibujo y el texto que lo acompaña. Un artefacto sexual. Un libro mágico.

Los 69 autores: Estíbaliz Espinosa, Esther García Llovet, Carlos Wynter, Marilar Aleixandre, Nacho Vegas, José Pérez Reyes, Óscar Esquivias, Ana Muñoz de la Torre, Lawrence Schimel, Luis Pousa, Ronaldo Menéndez, Antón Castro, Claudia Apablaza, Gabriel Báñez, Sofía Rhei, Andrés Neuman, Enrique Ortiz, Antonio Ortuño, Fernanda García Lao, Hernán Migoya, Marcela Saldaño, Iván López Gimeno, Flavia Company, Ángeles López, Camilo Brodsky, Iván Humanes, John J. Junieles, Fernando Marías, Mateo de Paz, Ángel Olgoso, Alex Nortub, Luis Carril, Pilar Adón, Omar Piña, Lara Moreno, Max Palacios, Jesús Llorente, Alberto Olmos, Julián Rodríguez, Leonardo Valencia, Marcelo Luján, osé Ángel Barrueco, Patricia Esteban Erlés, Jorge Majfud, Alan Mills, Georgina Burgos, Marta Navarro, Juan Bas, José Luis Ducid, Antonio Luque, Lya Ayala, David Saavedra, Mario Morenza, Antonio Gómez Rufo, Gustavo Nielsen, Patricia de Souza, mauricio Salvador, Pablo garcía Casado, Soledad Acedo Bueno, Vicente Muñoz Puelles, Yolanda Arroyo Pizarro, Rogelio Fernández, Xavier Oquendo Troncoso, Javier Corcobado, Arturo Méndez Cons, Salvador Gutierrez Solís, Safrika, Antoni Casas Ros, Sofía Castañón.


Pablo Gallo (A Coruña 1975) se formó en la Escuela de Arte Pablo Picasso de A Coruña y en la Escuela de Arte Massana, de Barcelona. Ha recibido numerosos premios por sus pinturas y dibujos y tiene una presencia activa en la red a través de elblogdepablogallo.blogspot.com, donde aglutina, en torno a sus dibujos literarios (elegantísimos bestiarios de lectores) a una gran parte de los escritores jóvenes más importantes del panorama actual en lengua castellana, tanto españoles como hispanoamericanos. En la actualidad vive en Bilbao.

17/5/10

VIAJE A INDIA, MUSEO NACIONAL DE ARTE REINA SOFIA, MADRID


Sábado
22 mayo
19.00
Museo Reina Sofía
Edificio nouvel. Auditorio 200. Acceso Ronda de Atocha
EL RÍO SENSIBLE (Imágenes, paisaje sonoro y poesía. Benjamín Larrea, fotógrafo y vídeoartista,gran conocedor de la India.
Juan Carlos Blancas,”Paisaje Sonoro”. Poetas: Teresa Sebastián, Peter Wessel, Pilar González España.
Entrada libre
20.00
Museo Reina Sofía
Edificio nouvel. Auditorio 200. Acceso Ronda de Atocha
VISIONES LEÍDAS (Fotografías de Benjamín Larrea recreadas por la voz de los poetas: Juana Vázquez, Miguel Galanes, Verónica Aranda, Yolanda Pérez Herreras, Mónica Gabriel y Galán, Óscar Aguado, Sebastián Wise y Antonio Costa Gómez)
Entrada libre

13/5/10

La obra maestra de Hubert Selby Jr., en castellano


LA HABITACIÓN
HUBERT SELBY JR.


Traducción: Daniel Ortiz Peñate
PVP : 19,00 €
ISBN: 978-84-937018-6-4
Colección: PRECURSORES,
14,5 x 21 cm.
Rústica
272 páginas

Tras publicarse en castellano Última salida para Brooklyn y Requiem por un Sueño, llega la que para muchos entendidos es la verdadera obra maestra de Hubert Selby Jr. Sin duda estamos ante la novela más dura que jamás hayamos publicado, con una traducción interrumpida en ocasiones para ir a vomitar, un auténtico descenso a los infiernos al que ni siquiera el propio autor pudo enfrentarse hasta pasados veinte años de su publicación. Una narración que reinventa a Joyce, a Dante, a Kafka, un terror que nos remite en ocasiones a los pasajes más siniestros de la Biblia, un libro altamente desaconsejado a todo aspirante a funcionario corrupto, una antecesora buena del American Psicho. Un espejo para Luis Miguel Rabanal, Chuck Palaniuck o Michel Houellebecq. En resumen y en palabras de Allen Ginsberg "Un libro que refleja mejor que ningún otro la angustia de América,", una angustia que por desgracia, hemos hecho nuestra. ¿Y de qué va el libro?: De la frustrada sed de venganza de un pobre diablo encerrado en una celda. A partir de ahí, el horror y la genialidad a partes iguales. Adjuntamos nota de prensa con más detalles.

El mejor libro de Selby (Times Literary Supplement)
Hay que agradecerle a Selby su visión apocalíptica y su talento, arrollador, original (Newsweek)
La novela más claustrofóbica jamás escrita (El Mundo)

Aquí puedes descargarte el primer capítulo de La habitación
Para los que quieran ir más allá A List of indignities

Para más información sobre este título:

Prensa: prensa@edicionesescalera.com
Libreros y particulares: info@edicionesescalera.com
Distribuye en España: Red de http://www.udllibros/
Exporta: http://www.panopliadelibros.com/
FERIA DEL LIBRO DE MADRID: Caseta 262

12/5/10

Batania, recita

No debería colgar esta entrada, porque luego el Buko se llena y no hay quién pare. Asi que escribo esto con voz de susurro y la alevosía de que no lo repetiré cuando se acerque la fecha.

Aprovecho para deciros que el plazo de admisión de miembros en el The NEORRABIOSO Club, está abierto. Mandadme un correito.



BATANIA, recita.
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita
BATANIA, recita

10/5/10

VINALIA Trippers: El regreso




Muy pronto estará impreso en fanzine.


Uno de los regresos más deseados por los amantes del relato corto español más alternativo.


Pincha sobre la imágen de la portada (obra de Miguel Ángel Martín) para acceder a su nuevo blog.


7/5/10

Increíble: se presentaba un libro de poesía




Pepo Paz, editor de Bartleby, debía flipar. Jamás había visto el Fnac tan lleno como en la presentación de La manera de recogerse el pelo, la antología de David González con algunas de las poetas blogueras que ahora mismo están dando que hablar.


Foto: Vuk

5/5/10

Homenaje a Miguel Hernández en León


El poeta que no cesa

Homenaje a Miguel Hernández (1910-1942)

León - 7 y 8 de Mayo - 2010


1ª Jornada Viernes 7 de mayo

20.00 horas:Inauguración:

Antonio Gamoneda, Lupe Gómez y Laura Giordani (poetas), Josep Pérez i Tomàs (Universidad Miguel Hernández de Elche) y Evelia Fernández (Concejala de Cultura).

Presenta: Eloísa Otero.

Lugar: Ayuntamiento de León. Salón de los Reyes. Plaza de San Marcelo.


2ª Jornada Sábado 8 de mayo


10:00-12.00 horas:

Taller de Poesía Visual

En el marco de la Exposición de Miguel Hernández,a cargo de Tomás Salvador González.

Lugar: Ayuntamiento de León. Plaza de San Marcelo. Sala de Exposiciones.


12:15 horas:Ponentes:Tomás Sánchez Santiago, José Luis Puerto,Víctor Gómez Ferrer y Antonio Méndez Rubio.

Modera: Eloísa Otero. Lugar: Ayuntamiento de León. Salón de los Reyes. Plaza de San Marcelo.


21:00 horas:

Espectáculo Poético Musical

‘El poeta que no cesa’ Cova Villegas (voz)Chefa Alonso (percusión menuda, saxo soprano)Ildefonso Rodríguez (saxos y clarinetes)Javier Iriso (electrónica)Fernando Urdiales (poemas)Víctor M. Díez (poemas)Rosario Granell (danza)

[Con la colaboración del poeta Marcos Ana]

Lugar: IES Juan Del Enzina. Avda. Ramón y Cajal 2. Salón de Actos.


4/5/10

La cámara de niebla




LA CÁMARA DE NIEBLA
Alfonso Xen Rabanal
Editorial Eclipsados, 2008


Desde los intestinos
Por Esteban Gutiérrez Gómez

Se llama Alfonso. Podría ser una coincidencia. No tengo ni idea de la edad que tiene. Quizá treinta y cinco, quizá cincuenta. Hace un año que vive en la calle. Quiero decir lo que han entendido: la calle es su hogar. Llegó a ella por voluntad propia, por convencimiento. Viéndole por la mañana parece un ser completamente diferente al que a partir de media tarde me vuelvo a encontrar. Bebe. Bebe mucho vino barato en cartones. Por la mañana, cuando puede mantener una conversación, hemos echado algún que otro cigarro en el parque, detrás de mi oficina, a escasos veinte metros de Castellana 160.
Es psicólogo. Anduvo algo desorientado y no le apetecía mucho enderezar su camino. Está convencido de que este mundo no es “su” mundo. Luchó contra ello hasta que se dio cuenta de que no merecía la pena gastar más fuerzas en el empeño. No existe por medio más ruptura que esa: él por un lado y el mundo por otro, cada uno a lo suyo, reconociéndose, respetándose incluso, tratando de evitar cualquier posible contacto.
El vino es su pasaporte. Una vez empieza a ingerir, ya no es Alfonso, es otro ser, alguien parecido a una brizna de hierba que siempre estará por segar.



La cámara de niebla me ha venido bien. El exorcismo de Xen Rabanal ha hecho que me reconozca, quizás más en el pasado, por lo intensivo, pero también en la actualidad, porque yo, al igual que Alfonso, también he dejado de luchar, y esta propuesta literaria me hace recuperar el resuello para levantarme de nuevo y mirar de frente al mundo.
Poderosa narrativa, intelectual e inteligente, bárbara y dulce a la vez. Cada una de las pulsiones de Xen Rabanal las he sentido dentro, me he visto en ellas. Sus reflexiones desde la niebla, desde la resaca, desde el estar dentro de sí mismo, me han ofrecido una concepción del mundo que conozco, que me es afín. Esta sociedad que es un conjunto vacío, de valores reflejados, ilusorios. Como falsos espejismos insertados en la tarjeta de memoria de los humanos. Xen lo sabe y debido a su profunda intelectualidad, no puede enfrentarse a ello sin temblar.

El consumismo que alimenta el capitalismo liberal y salvaje es motivo de desazón para él. No intenta Xen Rabanal aleccionar absolutamente a nadie, y eso es algo a destacar. Todo lo pone a su firma, a su experiencia vital, y a nadie quiere marcarle el camino. Podría callarme, pero voy a escribir lo que desde hace tiempo voy repitiendo cuando surge la ocasión: la noticia del año 2009 no fue que una persona de color negro se alzara con la presidencia del país más poderoso y racista del mundo. No. La noticia fue que el globalizado imperio capitalista, fruto del liberalismo económico a ultranza de personajes como Bush y Aznar, quebró arrastrando a todas y cada una de las familias del mundo, que han tenido que renunciar a miles de millones de dólares para volver a cimentar el sistema (bancario), porque el mal estaba hecho y parece que a nadie le interesa crear una alternativa social. Esa fue la noticia de 2009.


He marcado muchas páginas en este libro y subrayado muchos párrafos. Xen Rabanal, con su poderosa mirada de escritor reflexiona sobre ese consumismo desaforado que se ha apoderado de nosotros (páginas 118 y 226, por ejemplo), sobre la gestión que los poderosos hacen sobre el miedo que previamente nos han inoculado (página 134), proponiéndonos después el cambio de libertad por seguridad sin que la gran mayoría de nosotros nos percatemos de ello. Reflexiona sobre el ser humano en compañía de otros seres humanos, programados en nuestras actuaciones por los medios de comunicación y por la envidia y la hipocresía implícita en nosotros (maravilloso su laberinto social de la página 176).


¿Quién soy yo? (página 74), se pregunta, ¿quién soy en realidad? Se busca Xen Rabanal entre la niebla, nos muestra su experiencia de soledad, quizás las más dura de las pruebas, como modo de escapar de un sistema social corrompido. A lo largo de toda la narración esa pregunta flota en el pensamiento del lector.
Me viene al recuerdo la estampa de aquellos anacoretas que hace muchos siglos abandonaron sus poblaciones para refugiarse en las montañas buscando encontrarse consigo mismos. Un ejercicio brutal de unos hombres que pronto la Iglesia (ese otro poder) trató de usurpar con las santificaciones, arruinando el ejercicio de una vida. Cada día que pasa reconozco mejor ese esfuerzo. Pero ese deseo de soledad que Xen Rabanal expresa como escape de una sociedad a la que aborrece, no ha sido el consuelo que, pensaba, sería. Sus pensamientos intelectuales se lo han impedido.


La cámara de niebla fue un proyecto de Xen Rabanal que le obligaba a escribir una vez se comprometió a volcar en su blog estas historias. No sabía dónde le iban a llevar, pero sabía que de este modo escribiría. El blog le ofrecía frescura y el compromiso de no deshacer lo redactado, lo ofrecido a los lectores. El vómito narrativo es unificado por un ritmo y tono constante, de modo que la divergencia es fácilmente digerible. Su sinceridad, desde los intestinos, admirable.

Ahora anda Xen Rabanal proponiéndonos de igual manera, a través de un blog, su nueva novela: Limpieza de bajos. Podrán leerla por capítulos según la va publicando en el blog, o podrán leerla en papel en el futuro.


Yo, me he bebido La cámara de niebla a sorbitos pequeños, como si fuese un diario o un güisqui de los buenos, y sólo puedo decir que he disfrutado como hace años no disfrutaba de una lectura.


1/5/10

Poemario del mes: Diciembre, de Jesús Urceloy



DICIEMBRE
Noticias desde el yermo
JESÚS URCELOY
III Premio Internacional de poesía MARGARITA HIERRO
Colección Alegría

Jesús Urceloy nos presenta un poemario en el que nos descubre acciones y sentimientos pasados, es una guía de nostalgias y es un regresar desde ayer a los días presentes, como si se tratase de un alargamiento junto a las personas que estuvieron muy cerca, algunas ya desaparecidas pero siempre abrazando, murmurando. Nos descubre también poemas de humor, algunos repletos de una ironía que hiere. Otros poemas son un canto al dolor, un autentico desglosamiento de lo que se siente con la pena que se lleva dentro. Pero lo que marca este poemario son los recuerdos, pausados y descabalados, sin ningún orden cronológico, y como diciembre parece ser un mes propicio para ese recuerdo que pesa sobre todos los demás: la muerte de su padre.

Algunas de las figuras retóricas que aparecen en el poemario:

El retrato, descripción tanto moral como física de una persona.
Ej: LA CASA DEL POETA (pág, 11)
El poeta llega a su casa y ve la puerta rota,
ve la puerta que rompe siempre la policía para entrar,
que sangra toda la vida, derribada, siempre,
una puerta que aguanta incendios y galernas, que a menudo sirve
también como asidero los días de diluvio. (…)
Y el poeta sabe que un olor a madera lo ha estado aguardando,
todo el día de siempre, todo el día de ayer,
hasta que llegara,
llegara con el corazón valiente y roto, tras
haber cruzado a nado un campo de
espinas,
un mar de espinas,
un océano de espinas donde los rasgos que dignifican al hombre hacen de una
calle cualquiera el mismo mundo. (…)
El poeta llega a su casa desde la frontera de los inciertos,
un horizonte desposeído. (…)
La sangre urgente de los necesitados.
La sangre urgente que regresa a casa.

La prosopografía, descripción de la persona en su aspecto exterior.
Ej: JULIA CUMPLE DOS AÑOS (pág, 17)
Así te quiero: cogiéndome la mano,
llevándome –insistiendo- al cuarto, a los juguetes.
Te quiero con tus ojos
y tu mirada atenta obligándome a andar.
Te quiero por tu voz,
y por tus pies pequeños, contentos y lunares. (…)

El epifonema, resultado final o resumen de afirmaciones anteriores.
Ej: LA CASA (pág, 29)
Aquel hombre vivía en una casa triste.
El ascensor –la vida- no funcionaba nunca.
Había algún cadáver que aún esperaba dentro, (…)
aquel hombre vivía en una casa triste.
Había también un sótano donde, hace algunos años,
se escondió un malhechor (…) pero hoy la casa sufre
el desmayo oportuno de alquileres vacíos,
y el sótano ha perdido su efímero carácter
de asamblea, de vida, de oscuridad besada. (…)
Yo conocí a aquel hombre la tarde de su muerte:
me invitó a pasar dentro, me ofreció compañía, (…)
Quien muere en esta casa conoce el paraíso.

La anáfora, repetición simple.
Ej: LA NOCHE DEL VIGÍA 1 Para Juan Carlos Mestre (pág, 36)
La noche del vigía es alta y hablan de ella
pueblos que nunca han visto el mar.
Pueblos que se alimentan del orgullo del frío.
Pueblos viajeros de un solo país, (…)
El vigía detiene su paso y escribe:
Soy quien lloró en Dachau con flores turbias (…)
Soy el esclavo persa que maltrataba a Arquímedes (…)
Yo soy el alacrán que aturde al cantinela (…)
Yo soy el hombre verde que habita en los semáforos (…)
Soy el inalterable rostro de la súplica.

La amplificación, desarrollar una idea mediante la enumeración de algunos aspectos.
Ej: LUZ VIOLENTA 1 (pág, 24)
Esta es la noche en que todos los muertos del
pesquero hundido han abierto los ojos y han
creído definitivamente en Dios. (…)
Han abierto los ojos y creen en Dios porque
Dios mismo les ha hablado. Despertad,
despertad amigos míos. Ha comenzado el día
nocturno y las gaviotas ya no podrán devorar
vuestro aliento, vuestros iris nocturnos, vuestro
ese o ese. Ayudadnos, nos vamos a pique,
coordenadas, Dios mío, ayúdanos.
El patrón del pecio sale al puente y ordena
romper las redes, achicar el oxígeno, apagar la
radio, tirar de un hachazo la antena del radar.
Dios está con nosotros, compañeros, es el día
de la paga, la libertad camina con nosotros, por
Dios, por Dios, acordaos de vuestras familias (…)
Al nombre de Dios velan muchedumbres y ojos. (…)

La suspensión, retrasa hasta el final de la frase o del periodo, un elemento que aclara el sentido del texto.
Ej: RICERCARE DE LOS PÁJAROS Para María Elena García (pág, 61)
La tierra estaba seca y los pájaros iban
golpeando con sus picos en un danzón humilde,
seca y poco abierta se perfumó, vistiose,
quiso echar a volar, soñó que era pluma:
el mundo daba vueltas y en eso llovió triste.

La optación, manifestación de un deseo.
Ej: ARIA DE LA NIÑA BLANCA Para Julia (pág, 67)
(…)
Yo quiero que mi niña me encuentre despierto
cuando vengan las horas del azul y el frío, quiero
que me bese en los labios, que me alimente con
un vaso de lágrimas, que me sostenga si una luz
se enciende.
Que me consuele con su voz atenta y que me
cubra, con la sábana de su aliento, en las palabras
rotas que no sabré decir, que me cante la nana de
los desprotegidos, los cansados y los satisfechos. (…)

La hipérbole, exageración positiva o negativa

Ej: Contra todo pronóstico (pág, 73)
Para Joan Manuel Serrat, por alusiones.

Contra todo pronóstico
le dijo a su marido: Mira, Paco
estoy harta de ti y de tus movidas
y de si España gana la Eurocopa.

Me importa un bledo que el Alonso sea
el primero en Le Mans o en Indianápolis,
y que el Nadal de los cojones ese
se lleve otro torneo, que te compres

el Marca, el As, el Mundo Deportivo,
y tengas los estantes
llenos de colecciones, a saber:
los coches de los años veinte y treinta,

los mecheros que usaban tus abuelos,
los aviones de guerra de la RAF,
y esa reproducción tan estupenda
de la Pinta o la Niña o el Titanic.

Contra todo pronóstico le dijo
que tenía razón y que entendía
sus repetidas infidelidades
con Merceditas la del guardarropa,

y algunas tardes sueltas por Montera,
y aunque sé que aún me quieres y que a mí
me pasa parecido, no me importa,
de verdad Paco, no me importa, sé

que en la cama te di las buenas noches
hace ya tanto tiempo, que los dedos
se me han hecho pequeños de esperarte:
soy un sudoku a medio hacer. Y luego

ni una palabra más.

Contra todo pronóstico.

Opinión personal:
Este poemario rescata imágenes del poeta con las que me identifico. Muestra el amor a los hijos, a los amigos, al padre fallecido del que nunca podremos, ni queremos, desprendernos. Me sugiere tomarme la vida con humor, porque el humor ayuda a sobrevivir, algo irónico y a veces amargo, rancio. Esa clase de humor que nos arranca una sonrisa porque llorar ya está de más, pero podríamos. Podríamos llorar mientras nos desvestimos frente a un espejo en el que no nos reconocemos ahora si no es vestidos de ayer, con mucha ‘ropa-años’, y podríamos acurrucarnos en las palabras del padre o en el observar a la hija, que crece y va limitando su vida respecto a la nuestra. Y ver, de vez en vez, a esos amigos que se mantienen en el tiempo o se han ido sin que su espíritu nos haya abandonado. Porque los sentimientos que este poemario nos muestra es el presente cimentado en un pasado, en ese amor que se nos ha enquistado y deja su bulto blando en la gravidez de nuestro cuerpo con el que nos acostumbramos a vivir. No necesita aparcar el dolor, ni la alegría extrema para saber que el presente es lo único que le mantiene.

FINIS TERRAE MUNDI
Vuelves al coche
Y lentamente
Te diriges al sur.




*********************************
MATEO NECKER ESCAPA AL AMANECER DEL CASTILLO DE BRUNSWICK
Esta noche, mi amor, tuve un sueño difícil
que era viejo y te amaba y aún dormías conmigo.

**********************************************

Luz violenta 2
Lágrimas.
Y sólo lágrimas.
El hombre que se apoya junto al coche volcado,
junto a sus hijos muertos
y los mira extendidos en el arcén, despedazados,
y sólo sabe llorar,
y apoyarse,
y vuelve a mirarlos, como si fueran piedras, brotes del asfalto,
flores del camino que están naciendo,
que están naciendo regados por una lluvia roja.
Ahora recuerda una tarde de paseo,
un camino entre montañas,
un río, el agua clara,
la frescura de la grava entre sus dedos,
un insecto en su palma,
el crujir de las ramas, el suelo, aquella tarde,
el vómito y la náusea, abre los ojos, llora,
sin lágrimas, no hay lágrimas que puedan desvaír esta fotografía.
Hermana ayúdame, no ves que papá llora,
no te quedes tumbada, levanta un brazo, arrópame,
ven Carlos, mira el sol, qué lento está saliendo.
Los muertos.
Los vencidos.
La triste luz violenta.
****************************************

Fosa común
Bajo esta tierra yace
también Mozart.







“DICIEMBRE, noticias desde el yermo”
Jesús Urceloy
III Premio Internacional de poesía, Margarita Hierro
Fundación Centro de Poesía José Hierro, 2008

Ver lo que casi nadie ve: la otra perspectiva del mundo (Sólo para escritores)
por Esteban Gutiérrez Gómez


Diciembre es la propuesta poética de un jugador empedernido. Jesus Urceloy (hasta en eso juega, porque Jesús Urceloy es el seudónimo de Jesús Luis García Lorenzo) nos demuestra en este poemario que no existen límites en la poesía (no más límites salvo los que la contienen, esto es, aquellos que garantizan que en verdad sea poesía).

El tahúr de las palabras juega con las formas, serpenteando entre la poesía rimada (oh, esos perfectos sonetos) y el verso libre, entre la prosa poética y los versos narrados, eso sí, en todos con la música que siempre ha de acompañar al poema. Ah, esas enumeraciones, esos crucigramas, esos problemas de formulación lógico-matemática convertidos en juegos intelectuales.
Ah, esa experimentación divina en busca de la novedad nunca mostrada sin olvidar, sin olvidar, repito, que está escribiendo poesía.

Veamos un ejemplo:

La poesía como método sinfónico
Datos principales

En el cuarto C suena el adagio del cuarteto de cuerda de Samuel Barber.
Aproximadamente a mitad de la pieza, en el cuarto B se enciende el televisor y aparece
el episodio piloto de los Simpson.
El cuarto F, próximo a los cuartos C y B, pues se trata de una casa de 70 metros
cuadrados, clase media baja, sueldo medio mensual de los inquilinos 1.800 euros los dos
juntos, a los que habría que restar 700 del alquiler, España (bienestar), año de nuestro
señor de 2007, decíamos en el cuarto F más o menos al final del adagio de Barber y los
primeros gritos de Bart Simpson suenan, casi alternativamente, una olla exprés, un grifo
de agua y cajones, cubiertos, mira a ver qué está haciendo la niña, te voy a cerrar la
puerta que esa música que escuchas es muy rara.
A estas alturas puede decirse que en el cuarto C suena la Sinfonía nº 3 de Roy Harris, en
el B Homer Simpson bebe desaforado, en el cuarto F la olla revoluciona vertiginosa y en
los cuartos restantes, es decir A, D, E y G, en pizzicato aparecen –aleatoriamente– una
cisterna, interruptores de luz diversos y en la calle pitidos, motos arrancando.
Datos secundarios
El cuarto C lo ocupa un hombre de treinta y cinco a cuarenta años, alto, miope, con un
sobrepeso de unos veinte o acaso treinta kilos, unos seis mil libros y/o cedés. El cuarto
B, una niña, dos años, tal vez cinco, bellísima, un sofá, varios muebles, una mesa
camilla. El F una mujer alta, treinta y cuatro o cuarenta años, peso ideal, hermosa,
armarios de cocina, etecé, etecé.
Datos sin interés
El habitante del cuarto B, a las ocho menos cuarto de la tarde intentaba, tras encender
el ordenador, en el silencio de la casa, escribir un poema cuyos imaginarios bien podían
ser la melancolía, el sexo, o ambas cosas, las cuales practica desde hace bastante
tiempo en soledad, quién iba a decirlo, quizá esté ahí la razón del sobrepeso.
Pregunta
Conociendo los datos aparecidos y que lo importante no es saber si el poeta consigue
siquiera esbozar el poema, es un profesional y algo terminará por ocurrírsele, por favor
respondan: ¿Hay alguien por ahí? Por favor. Por favor.



Diciembre busca nuestra mente irrazonable y nuestro punto G (ese punto que todos (¿todos?) debemos de tener (¿todos?) en el que sabemos (¿todos?) apreciar el fino estilete (¿todos?) de la ironía). Este Jesús simulado demuestra que ese límite, el del humor más escarapelado, también es motivo de juegos en su privilegiada mente inquieta.

Leamos otro ejemplo (es gratis):

RAZONES TONTAS PARA ODIAR A TINTÍN
Tintín me parecía un niño bien. Yo odiaba
a todo niño bien, las altas cunas.
Tal vez porque la mía
fue de hierro y de muelles o una manta en el suelo.
Tintín, digo, era un niño rubito y buscavidas,
un repipi con perro,
—perdón— con casi perro,
y unos bombachos tercos y con raya.
Tintín, caracolillo sobre la frente. El listo.
Como el listo de clase: repeinadito y pulcro,
y que era reportero nosequé y nosedónde,
ni cómo le enchufaron ni si tenía nómina.
El tonto de Tintín siempre encontraba puertas
secretas tras los muros en el último instante,
y mataban a otro.

Noticias desde el yermo, subtitula este libro el quimérico Jesús. El yermo debe ser la muerte o el recuerdo a su padre o las palabras que acarician a su hija (Julia. Si tuviesen su número de teléfono y sonase el contestador, oirían a Julia. Bip, una delicia) . Desde el yermo del presente aparecen sus amigos y su música preferida. Desde la distancia, la vida recorrida que no sabe del todo mal.

Diciembre es un poemario personal, intimista, lleno de metáforas ilegibles por las que el imaginario Jesús busca a su homónimo.

Diciembre es una bellísima elegía, un recuerdo anudado. Tras el vacío queda la piedra labrada con poemas, donde el amigo y el padre vuelven a mirar tras la ventana, en silencio, quizá para que sepas, Jesús, que siempre están allí.

Diciembre

Jesús Luis García Gardeta (1933 – 1983)

Mi padre está asomado a la ventana.

Me he despertado y le miro.

Ha entrado en mi cuarto y sin saber por qué se ha puesto a mirar por la ventana.

No se da cuenta que ya he abierto los ojos, que me he sentado al borde de la cama, que
le observo, que sin saber por qué también estoy mirando a la ventana.

Nada ocurre.

Hace sol, es diciembre, aún no han dado las doce.

Nada ocurre, no hace nada, tan sólo está inmóvil, mirando, sólo eso.

Algunas veces silba, casi en silencio, alguna cosa, una antigua canción.

Hoy no.
Hoy nada pasa.

Ayer estuvo en casa de su hermano, hicieron planes para estas fiestas, quién ponía el
champán, en qué lugar quedaban, a qué horas.

No sé por qué no gira la cabeza, no sé por qué no me habla.

Está de vacaciones, hace sol, es diciembre, mi hermano en la otra cama aún está
durmiendo, yo me vuelvo a acostar, cierro los ojos, sale.

Mi padre no murió aquella mañana.
Mi padre no murió después de dar las doce.

Tal vez algo más tarde, otro año, otro diciembre.