El escriba, de Robert y Shana ParkeHarrison

El escriba, de  Robert y Shana ParkeHarrison
"Un libro debería ser un hacha para romper el mar congelado en nuestro interior" "¿Por qué la gente del futuro se molestaría en leer el libro que escribes si no les habla personalmente, si no les ayuda a encontrar significado a su vida?" J.M. COETZEE ("VERANO")

30/10/08

El demonio te coma las orejas, de David González

El viernes pasado David González presentó su última publicación: EL DEMONIO TE COMA LAS OREJAS [1997 - 2008]: Reedición corregida y ampliada en EDITORIAL GLAYIU.
En el mismo acto, Kebran presentó en Madrid su "Satélite de inhóspito planeta".


Éxito de gente y muy, muy, buen rollo.
David me invitó a leer algo y elegí una poesía de lo más duro (de lo más duro porque lo que cuenta no es ficción, ocurrió de verdad).
Quizá por eso resonaba en mis oídos.








CERILLAS




Lo habíamos estado hablando toda la noche:
si mañana por la mañana,
cuando nos abran la celda,
viene alguien,
el que sea,
los que sean,
y empiezan a buscar bronca,
tú ya lo sabes, ¿eh?,
lo que hablamos:
pase lo que pase,
tú y yo juntos,
nada de acojonarse, ¿eh?;
y si tenemos que andar a hostias,
pues andamos,
y si tiran de baldeo,
pues que tiren,
allá ellos,
tú ya lo sabes, ¿vale?,
lo dicho:
pase lo que pase,
tú y yo juntos,
nada de rajarse, ¿estamos?




A la mañana siguiente le sacaron al patio
a hostia limpia, le amarraron
a una columna del tendejón,
le pusieron en los pies periódicos
atrasados, trapos y cartones,
y le enrollaron todo el cuerpo
con papel higiénico
y con la espuma de las colchonetas.
Luego le prendieron fuego.


Las cerillas
las tuve que poner yo.




El prólogo del libro, escrito por José Ángel Barrueco (no tiene desperdicio) lo puedes leer aquí

Y el vídeo que JAB ha hecho para el día de la presentación, lo puedes ver aquí

Y un pequeño comentario (ahora veo que pobrísimo) del muá de hace unos meses.

29/10/08

AGUA HERIDA

Es posible que haya sido este poema o es posible que no, pero el caso es que muchísimo tiempo después, nos vamos de backstage a ver a Mägo de Oz, y estoy como un niño con juguete nuevo.

La puesta en escena, las letras denuncia (con contenido, con sustancia), el sonido fuerte y rockero mezclado con reminiscencias celtas.
Ya digo, como un niño que recuerda, 25 años después, aquellas tripas detrás de los escenarios con cables por el suelo, gente corriendo de acá para allá, saludos de cangrejo, oscuridad, linternas, los amplis que reverberan, a punto de explotar, justo antes de que comience el show.




AGUA HERIDA

La espuma blanca muere sobre la arena,
muere mil veces,
y vuelve a morir.

La lluvia fina empapa la hierba,
formando un manto de estrellas
sobre cielo verde.

El dulce humo de niebla
envuelve el bosque de eucaliptos.

Abajo,
bajo el cristal de agua,
reposan sangrantes los restos de la tragedia.

En los acantilados
las rocas agonizan
con estertores negros.

Las vacas las miran con sus ojos tristes de vaca.

Los hombres las miran con sus ojos tristes de hombre.

Sólo algunos besugos azules no se enteran.

(se llamaba Prestigio)


© Esteban Gutiérrez Gómez
Fotografía: © Carmen Molina
http://www.magodeoz.com/_new-web/fotos/detalle.php?id=73&page=1

24/10/08

Un paréntesis


Por enfermedad del alma (eso que llaman melancolía) hasta el miércoles 29, no se colgará nada de nada aquí.
Necesito refugiarme entre hayas.
El curandero me dice que es la única solución. Y no dejo de creerle. Hasta ahora siempre ha tenido razón.
See You!

23/10/08

Revista digital Letras (Salvador Moreno Valencia)

Revista digital Letras








Editorial

Como podréis comprobar la cabecera de Letras ha sufrido un leve cambio, pero no el contenido que esta semana viene cargado de Poesía, Relatos, Noticias de Literatura, Música, Opinión y recomendados, todo con la calidad que el lector de Letras se merece, y al que le doy la bienvenida una semana más, ahora ya en la recta final para acabar este mes de octubre que nos ha traído un excepcional otoño con lluvia, cielos grises, días soleados (el veranillo del membrillo, la sanmiguelá), y un nuevo proyecto que verá la luz a principio del mes de diciembre, Letras como revista en formato digital, que podréis descargar en formato pdf y leer tranquilamente para conocer algo más de los Escritores, Poetas, Músicos y Colaboradores que nos envían sus actividades para que estemos al día.
Lo dicho sean bienvenidas/os una semana más a Letras, la revista cultural para disfrutar de Literatura, Arte, Música y Opinión…

salvador moreno valencia


Sumario
Poesía
Carlos Ernesto García
David González en Bukowski Club, Madrid, España
Un Mundo y Aparte. Antología Poética 2008.
SI VAS PARA CHILE...
César Vallejo ha muerto por Harold Alvarado Tenorio
Vídeos nuevos de Gitominore
No respondo por los daños causados, si acaso.
Relatos
La niña de las naranjas
Ahora sí. Carlos Medina Viglielm
Noticias de Literatura
Novedades Bartleby Poesía - Octubre 2008
El Público Lee
Recomendados
La Nausea
Blog de Javier Suazo, novelista hondureño
Francisco Cenamor
Revista Palabras descalzas
Letralia
Zona Roja
No a la tortura de animales
COLON, HISTORIA DE UN FRAUDE Dr. Antonio Las Heras
¿ADIOS A LAS ARMAS? (UNAS PALABRAS POR JUAN RAMÌREZ RUIZ/ BERNARDO RAFAEL ALVAREZ
Hacesfalta.org y Ciencia Oberta
“Valorar nuestro Presente”.
Música
Espectaculo de musica y danza para todos los publicos “abuelo, cuentame”
hang the dj records presenta: Rosa-Luxemburg: "Autobiografia oficial" (2008)
***********************************************************************
Salvador Moreno Valencia, es un trabajador intensivo de la literatura: lee, escribe, reseña, y, desde hace algún tiempo, edita esta maravilla digital llamada LETRAS.
Un esfuerzo que le recompensamos contestándole con un simple email, dándole las gracias por su dedicación.
Estuvo en Fuenlabrada en el festival En Carne Viva.
Gracias de nuevo, Salvador.

21/10/08

III encuentro Acercando Orillas


Miércoles 22 Octubre, 21 h.
III encuentro Acercando Orillas:
Roxana Popelka,
Verónica García,
Ricardo Hernández Bravo,
Déborah Vukusic,
Lucas Rodríguez,
Matías Escalera,
Inma Luna y
Ángel Petisme.

En Lavapiés.
Bar48 (C/Salitre, 48, esquina Argumosa)
Madrid.

17/10/08

Sylvia Plath












Sylvia Plath , vivió 30 años, padecía trastorno bipolar y escribió uno de los más bellos poemas que recuerdo haber leído. El lunes 20, a las 20:00 horas, se presenta su poesía completa editada por Bartleby.


PALABRAS

Hachas después de cuyos golpes los sonidos del bosque

Y los ecos!

Ecos viajando

Lejos del centro como caballos.

La savia

Derramándose como lágrimas, como el

Agua al esforzarse

Por re- establecer su espejo

Sobre la roca.

La que chorrea y cambia

Su calavera blanca,

Comida por las verdes cizañas.

Años después

Las encontré en el camino.

Palabras secas y sin jinetes

De infatigables y ligeros-cascos

Cuando

Desde el fondo del estanque, las fijas estrellas

Gobiernan una vida.

(Traducción de Raúl Racedo)

16/10/08

David González y el Kebran en el Bukowski
























VIERNES
24 DE OCTUBRE
21:30





DAVID GONZÁLEZ
&
EL KEBRANTAVERSOS





MANO A MANO
CRUZANDO GUANTES



SOBRE
EL ENTARIMADO
DEL





BUKOWSKI CLUB






Los chicos malos presentan nuevos poemarios.
El "Satélite de inhóspito planeta" del Kebran, que ya lleva un tiempo orbitando mentes, se hará verbo.
"El demonio te coma las orejas", de David González, reedición ampliada y actualizada, prologo de JAB, una delicia que pude disfrutar en versión original hace bien poco.

14/10/08

Ya a vuestra disposición la revista"es hora de embriagarse (con poesía)"2 y 3


Gsús Bonilla y toda la buenísima gente de La Vida Rima, nos ofrecen en esta revista, "Es hora de embriagarse (con poesía)", números 2 y 3, una muestra de lo que se está escribiendo en la actualidad.


Una buena calidad, con excelente presentación, contenidos más que interesantes y amigos y amigos y amigos. Todo al insignificante precio de 0 € (cero, ni un duro, por la cara).
Digo yo que merecerá la pena echar un vistazo.

13/10/08

J. Jorge Sánchez. FILOSOFÍA DE LA MINUCIA

LA EVOLUCIÓN CREADORA

De pequeña hundía el dedo en la arena
y escribía mi nombre en la línea donde rompían las olas
para ver cuánto persistía.
En el colegio, rompía las puntas de los bolígrafos
para grabar mi nombre en las puertas de los lavabos
y comprobar, cada día, si allí continuaba.
De adolescente, segura de que mi nombre aguantaría un curso completo,
cogía la navaja de mi padre a hurtadillas y rasgaba el tronco de un pino,
inscribiéndome para la eternidad si sorteaba la resina.
En mi juventud, llenaba páginas
que engalanaba con portadas en las que mi nombre
no se amamantaba del título pues tenía vida propia.
En mi primera madurez, el nombre cedió ante la firma
relegándose al subsuelo del que sólo emergía, como una rama nueva,
en el buzón.
En mi madurez plena estampé mi firma en documentos
en los cuales mi nombre se perdía arriba, al inicio,
entre declaraciones, promesas, identificaciones y juramentos.
Ahora no juego con la arena,
en el colegio no queda rastro alguno de los que allí nos herimos,
el bosque de pinos de Llavaneres fue talado y reemplazado por casas,
a mi buzón llegan pocas cartas dirigidas a mí
y la mayoría antecedidas por un gélido "Sra."
y mis firmas, automáticas, han perdido de vista su origen.
Lo más terrible no es perder el nombre
sino contemplar cómo se va borrando poco a poco, poco a poco.

J. Jorge Sánchez.
FILOSOFÍA DE LA MINUCIA.
Bartleby Editores, Madrid, 2008.

(pirateado del blog de David González. Gracias)

Esta es una muestra del nuevo poemario de J. Jorge Sánchez. Vale tan sólo 8 euritos (8) y promete más maravillas como ésta.

Manolo Fuentes dice en el prólogo: "Filosofía de la minucia, de J. Jorge Sánchez, funda la voz de una mujer desposeída y rota que se afianza inestablemente en la batalla del lenguaje, en los fragmentos de una poesía de la conciencia que unifica el proceso de la escritura. La creación de una estirpe en la que apenas hay un nombre y el número de una calle porteña son las únicas marcas referenciales de una voz sin nombre cuyo monólogo dramático viene a ser la estrategia para inquirir minuciosamente el stream of consciousness de esta ficción textual"

Habrá que hacerse con él, ¿o no?

10/10/08

Allí donde habita tu destino

Allí donde habita tu destino

Desde el cielo cae tu triste lamento
Donde el agua forma cascadas de desánimo,
Donde el bosque encubre la luz del día.
Allí donde habita tu destino.

Las viejas hayas te protegen,
El musgo y las hojas consumidas te alimentan,
Las brujas te utilizan.
Soledad que quiere ser diosa.

Y tras el manto verde de vida
Te acecharán las más terribles dudas
Y volverás rendido.

En otoño, como siempre, regresarás,
Otro año más renacerás de tus cenizas,
Y cuando te despiertes el viento aullará tu nombre.


© Esteban Gutiérrez Gómez


Autor fotografía: © Jose Arcos Aguilar

4/10/08

Mahmud Darwish: In Memoriam

محمود درويش
لي حكمة المحكوم بالإعدام
ليَ حكمةُ المحكوم بالإعدامِ:
لا أشياءَ أملكُها لتملكني،
كتبتُ وصيَّتي بدمي:
"ثِقُوا بالماء يا سُكّان أُغنيتي!"
ونِمْتُ مُضرّجاً ومتوَّجاً بغدي...
حلِمْتُ بأنّ قلب الأرض أكبرُ
من خريطتها،
وأوضحُ من مراياها ومِشْنَقتي.
وهِمْتُ بغيمةٍ بيضاء تأخذني
الى أعلى
كأنني هُدْهُدٌ، والريحُ أجنحتي.
وعند الفجر، أَيقظني
نداءُ الحارس الليليِّ
من حُلْمي ومن لغتي:
ستحيا ميتةً أخرى،
فعدِّلْ في وصيّتك الأخيرة،
قد تأجَّل موعدُ الإعدام ثانيةً
سألت: الى متى؟
قال: أنتظر لتموت أكثر
قلتُ: لا أشياء أملكها لتملكني
كتبتُ وصيّتي بدمي:
"ثِقُوا بالماء
يا سُكّان أغنيتي!"
وأنا، وإن كنت الأخير
وأنا، وإن كُنْتُ الأخيرَ،
وجدْتُ ما يكفي من الكلماتِ...
كلُّ قصيدةٍ رسمٌ
سأرسم للسنونو الآن خارطةَ الربيعِ
وللمُشاة على الرصيف الزيزفون
وللنساء اللازوردْ...
وأنا، سيحمِلُني الطريقُ
وسوف أحملُهُ على كتفي
الى أن يستعيدَ الشيءُ صورتَهُ،
كما هي،
واسمَه الأصليّ في ما بعد/
كلُّ قصيدة أُمٌّ
تفتش للسحابة عن أخيها
قرب بئر الماء:
"يا ولدي! سأعطيك البديلَ
فإنني حُبْلى..."/
وكُلُّ قصيدة حُلمٌ:
"حَلِمْتُ بأنّ لي حلماً"
سيحملني وأحملُهُ
الى أن أكتب السطر الأخيرَ
على رخام القبرِ:
"نِمْتُ... لكي أطير"
... وسوف أحمل للمسيح حذاءَهُ الشتويَّ
كي يمشي، ككُلِّ الناس،
من أعلى الجبال... الى البحيرة






TENGO LA SABIDURÍA DEL CONDENADO A MUERTE
Tengo la sabiduría del condenado a muerte:
No tengo cosas que me posean.
He escrito mi testamento con mi sangre:
“¡Confiad en el agua, moradores de mis canciones!”.
He dormido ensangrentado y coronado con mi mañana...
He soñado que el corazón de la tierra era mayor que
Su mapa
Y más claro que sus espejos y mi cadalso.
He creído que una nube blanca me
Ascendía,
Como si yo fuera una abubilla con el viento por alas.
Y al alba, la llamada del sereno
Me despierta de mi sueño y de mi lenguaje:
Vivirás en otro cadáver.
Modifica tu último testamento.
Se ha retrasado la fecha de la segunda ejecución.
¿Hasta cuándo?, pregunto.
Esperaré a que mueras más.
No tengo cosas que me posean, respondo,
He escrito mi testamento con mi sangre:
“¡Confiad en el agua,
moradores de mis canciones!”
Y yo, aunque fuera el último,
Encontraría las palabras suficientes...
Cada poema es un cuadro.
Pintaré ahora para las golondrinas
El mapa de la primavera,
para los que pasan por la acera, el azufaifo
y para las mujeres el lapislázuli...
El camino me llevará
Y yo le llevaré a hombros
Hasta que las cosas recobren su imagen
Verdadera,
Luego oiré lo genuino:
Cada poema es una madre
Que busca a su hijo en las nubes,
Cerca del pozo de agua.
“Hijo, te daré el relevo.
Estoy encinta”.
Cada poema es un sueño.
He soñado que soñaba.
Me llevará y le llevaré
Hasta que escriba la última línea
En el mármol de la tumba:
“Me he dormido para volar”.
Y llevaré al Mesías zapatos de invierno
Para que camine como los demás
Desde lo alto de la montaña hasta el lago.






Mahmud Darwish


Traducción del árabe: María Luisa Prieto.
http://www.poesiaarabe.com/sabiduría_del_condenado_a_muerte.htm





HOMENAJE A MAHMUD DARWISH
Lunes 6 de octubre a las 19:30 horas. Casa Árabe. Madrid






El pasado 9 de agosto murió en Estados Unidos el poeta palestino Mahmud Darwish, figura mayor de las letras árabes, de quien solía decirse que era el más importante poeta árabe vivo.



Para rendirle homenaje, Casa Árabe ha organizado una lectura pública de sus versos que tendrá lugar el lunes 6 de octubre a las 19:30 horas en la sede de la institución en Madrid (c/Alcalá, 62).



De esta forma, Casa Árabe se suma al llamamiento realizado por el Festival de Literatura de Berlín para que se realicen este tipo de actos en todo el mundo, y se convierte en una de las instituciones que han decidido homenajear al poeta palestino en España.



En la lectura pública participarán los arabistas Pedro Martínez Montávez, Clara Janés, María Luisa Prieto y Rosa Isabel Martínez Lillo, traductores de la obra de Darwish al castellano; el periodista Alfonso Armada, los escritores Sara Rosenberg, Ricardo Gómez y Marta Sanz, el músico y poeta Ángel Petisme, la poeta Ana Rosetti, el editor y poeta Jesús Munárriz y las actrices Teresa del Olmo y Ángeles Ladrón de Guevara. El escritor Abdelkader Chaui y el poeta Abdul Hadi Saadoun recitarán a Darwish en su lengua original, el periodista y escritor Miguel-Anxo Murado lo hará en gallego, y el actor Jordi Dauder en catalán.

2/10/08

Roger Wolfe

A estas alturas no vamos a descubrir a Roger Wolfe. Quizá sea uno de los punteros en el movimiento del realismo sucio español (joder, cómo odio las etiquetas, pero son tan cómodas) actual. Su manera de mirar el mundo se define en esta frase: "Tienes derecho a expresar libremente todo aquello que te esté permitido decir". Esto quiere decir que está a la vuelta de todo.

Os voy a dejar unos cuantos poemas de él, y luego unas cuantas direcciones por si os pica la curiosidad.

Todo a güevo.

Violencia
Mi hija (año y medio) procuramos que nos vea
en los momentos buenos o mejores:
cuando nos abrazamos y besamos,
cuando las cosas discurren con lisura y eficacia,
cuando no hay gritos ni vajilla amenazada,
cuando nuestro roce cotidiano es fluido
y no hay asperezas que nos hagan estallar.
Es obvio que lo otro –lo regular, lo malo, lo peor–
también lo ve, y lo oye; pero creo
que después de todo
no nos las arreglamos
demasiado mal.
Es alegre, nuestra hija; y no hay foto ni momento
en que no sonría.
Le ha dado, quizá por todo ello,
por abrazar a otros críos cuando los ve.
Se lanza sobre ellos, los envuelve
con los brazos y les planta un beso en la mejilla.
A cambio de sus esfuerzos ya le han dado
algún que otro tortazo.
Delante de los ufanos padres en cuestión.
Y ayer llegó, a modo de confirmación definitiva,
la guinda del patrón de conducta habitual:
una niña, algo mayor que ella,
al verla repartir sus holas y sus besos
entre un grupo de críos,
se volvió hacia un niño y le susurró en voz baja:
«Esta niña es tonta.»
Me hubiera gustado
estamparle la jeta en el asfalto.
Y a sus progenitores
machacarles luego la cabeza.
Pero a eso
lo hubieran llamado
violencia

El poder de la palabra
Usté no sabe
con quién
se está metiendo
dijo el borracho
en la comisaría.
Porque soy
poeta
y fui tocado
por los dioses
con el poder
de la palabra.
Y le partieron
la otra ceja
antes de darle
por el culo
con su propia
estilográfica.
Compromiso
-¿Eres político, Lou?
-¿Político? ¿Con respecto a qué? Dame un tema.
te daré un pañuelo, y me limpias el culo con él...
Lou Reed, "Take no Prisoners"

Hay escritores
que se empeñan
en que los libros
siempre están
en otra parte.
Somalia
Nicaragua
Mongolia
Pernambuco
Sarajevo
qué más da.
Y si te paras
a pensarlo
tiene gracia
porque al final
aciertan
sin saberlo:
cualquier
jodida parte
menos donde ellos
estén.


El peso del mundo
No puedo leer un solo libro.
Una sola página.
Un solo párrafo.
Ni una línea.
No puedo escribir,
ni coger el teléfono,
ni encender un cigarrillo,
ni extender las piernas,
ni levantarme
siquiera
de esta silla.
Si me buscara
el pulso
estoy seguro
de que no me lo encontraría.
Realmente no sé
lo que me pasa.
No es asco.
No es hastío.
No es abulia.
No es cansancio.
No es indiferencia.
Son todas esas cosas
y no es ninguna.
Es como si el mundo
se me hubiera
parado
encima.

Más poemas de Roger Wolfe:
http://www.abelmartin.com/aper/wolfe/wolfe.html (la mejor muestra de su poesía)